Nouvelle de Franck Pavloff.

Deux amis sont bien tristes. Ils ont respectivement dû se séparer de leur chien et de leur chat, au motif qu’ils n’étaient pas bruns, seule couleur désormais acceptée par l’état. Mais puisque c’est la règle, pas question de tricher, même si ces animaux étaient bien affectueux. Après tout, ce n’était que des animaux « La nation n’a rien à y gagner à accepter qu’on détourne la loi, et à jouer au chat et à la souris. Brune, il avait rajouté, en regardant autour de lui, souris brune, au cas où on aurait surpris notre conversation. » (p. 5 & 6)

Le temps passe et les deux amis décident de reprendre un animal : ce sera donc un chien brun et un chat brun, comme le veut la loi. « Comme si de faire tout simplement ce qui allait dans le bon sens dans la cité nous rassurait et nous simplifiait la vie. La sécurité brune, ça pouvait avoir du bon. » (p. 8) Mais à force de laisser faire, de dire que ce n’est rien, que ce n’est pas grave, les hommes sont dépassés par le pouvoir qui devient autoritaire et répressif au-delà de toute mesure et de toute raison. « Ce n’est pas parce qu’on aurait acheté récemment un animal brun qu’on aurait changé de mentalité, ils ont dit. » (p. 10)

En simplement onze pages, la terreur atteint des sommets vertigineux. La montée de la xénophobie et du totalitarisme, d’abord banalisée, devient irrépressible : le système est bien huilé et la machine à broyer fonctionne à la perfection. Onze pages, seulement onze pages et une claque qui réveille, qui rappelle les passés tragiques et les écœurantes défaites de la démocratie et de la liberté. Voilà un texte qui, selon moi, est bien plus efficace que la logorrhée de Stéphane Hessel qui nous clamait Indignez-vous !

Roman de Dino Buzatti. Illustrations de l’auteur.

Le fils de Léonce, roi des ours, a été enlevé par les hommes. Pour trouver Tonin et pour échapper aux rigueurs de l’hiver dans les montagnes, le roi décide d’attaquer la ville. Son armée de braves guerriers essuie d’abord une cuisante défaite face aux troupes du Grand-Duc. Mais le roi des ours est bien entouré et le second assaut est le bon. Avec l’aide plus ou moins consentie du professeur De Ambrosiis, magicien aux pouvoirs comptés, il prend la tête de la Sicile et instaure un règne de bonne entente entre les ours et les hommes. Hélas, les ours ne sont pas faits pour vivre en ville et le roi Léonce doit faire face à la perversion que crée le confort. « Nous avons engraissé, mes amis, il faut le dire, nous avons pris du ventre. » (p. 110) Et si la plus grande bataille que le roi des ours doit mener était contre son peuple ?

J’ai beaucoup aimé ce récit en prose et en vers qui, à la manière d’une épopée, retrace les hauts faits d’un souverain valeureux entouré de bons et de mauvais conseillers. Pleine de magie, l’histoire présente tour à tour des fantômes, des sangliers volants et un monstre croquemitaine. Parfait cocktail pour susciter l’intérêt des jeunes lecteurs, d’autant plus que l’humour n’est jamais loin et que l’auteur rend hommage à d’autres textes de la littérature jeunesse. « Un boulet part vertical / Et dessus, comme sur un cheval, / Un ours à califourchon / Qui jaillit tel un bouchon. / (Idée reprise d’ailleurs sur une autre scène / Par le fameux baron de Münchhausen.) » (p. 58) Enfin, ce texte, avec ses airs de récit historique, développe une morale simple que les lecteurs débutants peuvent aisément comprendre. Voici donc un petit roman fort sympathique !

Roman de Kazuo Ishiguro.

Mr Stevens fut le majordome dévoué de Lord Darlington, à Darlington Hall, pendant des années. À la mort du maître des lieux en 1956, le domaine est racheté par Mr Farraday, un Américain installé en Grande Bretagne. Afin de maintenir la tenue de maison à son niveau habituel, Mr Stevens envisage de recruter de nouveaux domestiques. Il songe notamment à Miss Kenton, ancienne intendante du domaine qui s’est mariée des décennies plus tôt. Le majordome entreprend donc un voyage en automobile de plusieurs jours afin de retrouver Miss Kenton. Au fil de son échappée, Mr Stevens se remémore les grands moments de sa vie de majordome, notamment la conférence donnée par Lord Darlington en 1924 sur le traité de Versailles et ses déplorables conséquences sur l’Allemagne. Mr Stevens pense également à son père, majordome adjoint chez Lord Darlington, et à Miss Kenton, si remarquable dans son métier.

En Angleterre, la tradition du majordome est ancestrale. Étymologiquement, ce domestique au-dessus des autres est le maître de la maison. Pendant de nombreuses pages, Mr Stevens s’interroge sur ce qui définit un bon majordome : il conclut qu’un bon majordome doit être digne. En outre, un bon majordome doit savoir faire passer sa vie personnelle après sa vie professionnelle, se dévouant totalement à son métier et à son employeur, quelle que soit l’urgence intime qui bouleverse son existence. « Ne me croyez pas grossier de ne pas monter voir mon père dans son état de décès à ce moment précis. Vous comprenez, je sais que mon père aurait souhaité que je continue mon travail maintenant. » (p. 124) Avec la modernité en marche, l’extinction progressive de l’aristocratie et la disparition des grands domaines, le majordome, le traditionnel butler devient une pièce de musée, une originalité que l’on exhibe. Mr Stevens en est parfaitement conscient et il sait que Mr Farraday, son nouvel employeur, a d’autres attentes et un autre comportement que Lord Darlington. Pour s’adapter au changement, le vieux majordome s’essaie au badinage, pratique qui lui est bien inconnue.

Résumons : aristocratie anglaise, idylle improbable et montée du nazisme, voilà qui avait tout pour me plaire. Et je n’ai pas été déçue, mais j’ai eu bien des difficultés à m’attacher aux personnages principaux. Mr Stevens fait montre d’une morgue un peu froide. Il est profondément pénétré de son importance et de son métier, comme incapable de manifester la moindre émotion. Quant à Miss Kenton, elle s’emporte facilement et abuse des piques et des méchancetés pour attirer l’intention du majordome. S’il est aisé de comprendre que ces deux-là sont maladroits et bien en peine de s’avouer leurs sentiments respectifs, sur la longueur, leur comportement m’a un peu agacée, de même que le style un peu lourd de la narration qui est entièrement menée par le majordome qui, tout au long de son récit, ne peut s’empêcher de se justifier ou de préciser mille petites choses. Mais dans l’ensemble, cette lecture fut plaisante, surtout pour le charme suranné qu’elle dégage.

De Kazuo Ishiguro, je ne saurai trop conseiller de lire l’excellent Auprès de moi toujours.

Film de James Ivory.

Le réalisateur reprend admirablement le déroulement du roman, sans en modifier la construction, ce qui est vraiment agréable. Il faut toutefois noter quelques différences. L’acheteur de Darlington Hall est Mr Lewis, et non Mr Farraday, qui avait assisté à la conférence de Lord Darlington, conférence organisée en 1936 et non en 1924. Anthony Hopkins et Emma Thompson sont tous deux excellents, très justes dans leurs rôles respectifs. J’ai particulièrement aimé la scène où Hopkins tente d’expliquer la réalité du monde au jeune Hugh Grant. Il s’ensuit un dialogue très digne, mais parfaitement hilarant, sur les petits oiseaux, la luxuriance de la nature et les poissons. Le film est un peu long, mais il complète parfaitement le roman.

Roman graphique de Chloé Cruchaudet. D’après La garçonne et l’assassin de Fabrice Virgili et Danièle Voldman.

Louise Landy et Paul Grappe s’aiment. Ils se marient juste avant que Paul parte faire son service militaire. Et voilà que la Première Guerre mondiale éclate et que l’horreur des tranchées saisit les hommes au fond du cœur. « Qui te dit que tu vas t’en sortir ? Tu vas crever en brave petit soldat obéissant… Ta Louise fera une veuve bien digne… Un bien beau destin ! » (p. 30) Paul ne veut pas mourir sous le feu ennemi, il préfère être déserteur, et Louise sera sa complice. « Je suis ta femme, ta carcasse maintenant, c’est moi qui m’en occupe. » (p. 38) Mais qu’il est difficile de rester caché toute la journée quand on est un homme plein de dynamisme ! Et si, pour passer inaperçu, Paul se déguisait en femme ? Superbe idée, mais pas si facile à mettre en œuvre tant Paul est viril. « Bon, tu veux que je joue au pédé, quoi… / Pas du tout… / Comment tu veux que ça paraisse naturel ? J’suis un bonhomme, c’est tout ! » (p. 63) Avec l’habitude, Paul fait illusion et il devient Suzanne aux yeux du monde.

Quand sonne la fin de la guerre, Paul croit être enfin libre, mais il apprend que les déserteurs ne sont amnistiés. Il lui faut garder le costume de Suzanne et vivre avec, au grand jour. Peu à peu, il prend goût à ce travestissement forcé et découvre des jeux pervers au bois, la nuit. Louise sent bien que son mari lui échappe et qu’il plonge dans le Paris des années folles où il devient une légende noctambule. « Suzanne était un être lumineux, elle irradiait. » (p. 114) Pour garder son mari, Louise commence à le suivre au bois, la nuit, et elle apprécie même ce qui s’y passe. Le couple, gêné par la fausse identité de Paul, se déchire tout en ne pouvant pas se séparer. Quand l’amnistie est prononcée dix ans après la guerre, Louise rêve de connaître enfin une vie normale avec son époux. Mais Paul pourra-t-il se passer de la clandestinité et du double jeu dans lequel il excellait et où il cachait les terreurs ramenées de la guerre ? « Quoi, ça ne te fait pas plaisir que je te désire ? / Je ne te fais pas envie… tu as envie d’être moi, c’est pas pareil. » (p. 152)

Quelle étonnante histoire vraie ! Le récit s’ouvre sur un procès pour meurtre qui reprend le déroulement des évènements depuis le début. C’est ainsi que l’on découvre les jeunes Louise et Paul, amoureux insouciants qui ne savaient pas combien la guerre allait les meurtrir. En un sens, Paul est une gueule cassée puisqu’il ne peut plus montrer son visage d’homme. Le dessin est une magnifique composition au fusain parfois traversé par l’éclat d’une sanguine qui, simple tâche écarlate, rend dynamique toute la scène, voire toute la page. Ce rouge vibrant, symbole de la féminité, passe de Louise à Paul et finit sur un étal de sucreries, symbole du plaisir perdu. Chloé Cruchaudet propose une réflexion digne et compatissante sur les genres féminins et masculins et sur les prétendues barrières qui les séparent, voire les opposent. Ce bouleversant roman graphique m’a rappelé Triangle rose de Michel Dufranne : ces deux œuvres posent intelligemment l’éternelle question de l’identité individuelle au sein d’une société codée.

Album de Winfried Wolf. Illustrations d’Agnès Mathieu.

Nombreux sont les gens qui ne croient pas à l’existence du lapin de Pâques. Comment ce petit animal pourrait-il sortir de son clapier, ramasser des œufs, les peindre, les porter à travers tout le pays et les distribuer aux enfants ? Pourtant, chaque enfant peut imaginer son propre lapin de Pâques. « Il a fait cette longue route rien que pour toi. Et c’est le plus beau lapin de Pâques du monde car toi seul, tu l’as imaginé ! »

 Voici une charmante histoire sur le pouvoir de l’imagination et sur la force qu’elle donne aux légendes. J’apprécie particulièrement les illustrations qui rappellent l’imagier traditionnel des livres pour enfants, mais avec le grain de folie très coloré qu’apporte le lapin de Pâques.

Cet album appartient à la collection « Je commence à lire » des éditions Casterman. Le texte est donc rédigé dans une belle écriture cursive qui facilite les premières lectures. J’aurais beaucoup aimé apprendre à lire avec cet ouvrage : nul doute que cela n’aurait que renforcé mon goût pour les livres et les lapins !

Album d’Alison Campbell et Julia Barton. Illustrations de Gill Scriven.

Dehors, c’est l’hiver, il neige et il fait très froid. Séverin préfère que son lapin Jeannot passe la nuit dans la maison, bien au chaud. Le petit garçon installe Jeannot dans un carton dans la cuisine et lui lit une histoire avant de monter se coucher dans sa chambre. Mais le petit lapin ne fait que des bêtises dans la cuisine : il grignote un paquet de lessive ou il fouille dans le frigo. Le plus sûr, c’est encore que Séverin reste avec lui. « Séverin fait un lit sous la table avec sa couverture et son oreiller. Puis il prend doucement Jeannot dans ses bras et l’installe à côté de lui. » Maintenant, tout le monde va pouvoir dormir tranquillement !

Le thème de l’enfant qui ne veut pas se coucher est repris et appliqué à l’animal de compagnie. Cela donne une histoire plutôt originale, car elle montre à l’enfant combien il peut être pénible de faire face à un petit têtu qui refuse de dormir.

Les aquarelles sont douces et lumineuses et les dessins sont gentiment naïfs. Séverin est un petit garçon à la bouille bien ronde et Jeannot est un petit lapin bien dodu, parfois un peu trop. Sur certaines pages, il ressemble presque à une vache… Cet album reste un bel objet pour les premières lectures des petits.

Roman jeunesse de Thea Dubelaar-Balzamont.

Benny ne supporte plus Roland, son beau-père, qui est souvent de mauvaise humeur et il a la main trop leste. Mais la maman de Benny, enceinte, veut encore laisser une chance à cet homme malcommode. Pour le garçon, la cohabitation devient de plus en plus pénible. « La vie n’est pas juste. Pas juste du tout. Mais cela, il le sait depuis longtemps. » (p. 14) Voilà que le garçon tombe nez à nez avec un petit lapin noir qui court à perdre haleine pour échapper à tous les dangers : chiens, rats, humains, cochons. Immédiatement, Benny en est persuadé, le petit lapin noir sera son ami. « Ce lapin s’appelle Socrate, il est à lui et à personne d’autre. » (p. 23)

Socrate devient le doux trésor et le précieux secret de Benny. « Personne ne doit savoir qu’il garde chez lui cette jolie petite boule de poils noirs. » (p. 49) Mais il n’est pas facile de dissimuler l’animal dans la maison. Benny craint que Roland brutalise son lapin, mais il se passe quelque chose de bien singulier : l’homme s’adoucit au contact de l’animal. « Socrate est magique. On est obligé de l’aimer. On ne peut pas faire autrement. » (p. 64)

Ce petit roman pour la jeunesse est un conte plein d’une sagesse tendre. Il parle de deuxième chance, d’amour, de nature humaine et de ce qu’il faut pour changer un homme. Par certains aspects, l’histoire est simple, voire simpliste et la morale est évidente, mais ce genre de textes offre un solide message d’espoir aux jeunes lecteurs. J’ai été tout à fait séduite par cette belle histoire d’amitié entre homme et animal (lapin).

Roman jeunesse de Patrick Ness. D’après une idée originale de Siobhan Dowd. Illustrations de Jim Kay.

Le père de Conor est parti en Amérique avec sa nouvelle femme. La mère de Conor est très malade et les traitements semblent l’affaiblir de plus en plus. La grand-mère de Conor ne ressemble pas du tout à une gentille grand-mère. Les camarades de classe de Conor sont brutaux et moqueurs à son encontre. Bref, pour Conor, la vie est déjà très difficile et douloureuse. Et il y a ce cauchemar qui revient chaque nuit et qui le réveille en sursaut. Un soir, à 0 h 07, le grand if qui se dresse derrière la maison se transforme : un monstre entre dans la chambre de Conor et lui annonce qu’il lui racontera trois histoires avant d’entendre la sienne qui devra être la vérité. « Qu’est-ce que tu veux de moi ? demanda-t-il.  / Ce n’est pas ce que je veux de toi, Conor. C’est ce que toi tu veux de moi. / Je ne veux rien de toi. / Pas encore, dit le monstre. Mais bientôt. » (p. 40)

Le monstre n’est pas sorti d’un cauchemar et il ne se fait pas oublier quand le jour pointe ses rayons. Au contraire, il se montre à chaque fois que Conor perd pied à l’école ou chez sa grand-mère. Le monstre encourage Conor à exprimer ses sentiments, aussi violents soient-ils. « Les histoires sont des créatures sauvages. Quand tu les libères, qui sait ce qu’elles peuvent déclencher ? » (p. 61) Cet être effrayant venu des temps anciens représente toutes les peurs qui habitent l’enfant et se présente comme l’exutoire incarné des terribles sentiments qui se contredisent et se débattent dans le cœur et l’esprit du garçon. Il faut parfois des paraboles pour oser s’approcher de l’impensable et de l’incompréhensible, et quoi de plus impensable et de plus incompréhensible que la mort. « Les histoires sont importantes. Elles peuvent être plus importantes que tout. Si elles apportent la vérité. » (p. 151)

Les trois récits que le monstre fait à Conor sont pleins d’une subtilité qui, même si elle est un peu cousue de fil blanc, efface la frontière trop sage entre bien et mal, entre réel et irréel. Alors que Conor refuse de penser que sa mère ne guérira pas, il lui faut pourtant accepter l’idée du deuil et de la vie sans elle. Et son meilleur soutien, outre celui très ambigu que lui offre le monstre, lui vient de cette grand-mère si peu aimable au premier abord. « Sa maman à lui était sa fille à elle. Et elle était pour eux deux la personne la plus importante au monde. Et ce n’était pas rien d’avoir ça en commun. » (p. 210)

Dans l’ensemble, j’ai plutôt apprécié cette intrigue, même si je ne suis pas vraiment friande des romans pour la jeunesse. J’ai toutefois un gros reproche à émettre à l’encontre de cet ouvrage. Les illustrations sont sombres, beaucoup trop sombres. D’aucuns me diront que cela va de pair avec le cauchemar et la peur. Mais je ne comprends pas le parti pris de représenter le monstre, de lui donner une forme. Chaque lecteur a son propre monstre, ses propres terreurs : à mon sens, montrer le monstre, c’est empiéter sur l’imagination et diminuer d’autant la peur que peuvent susciter l’inconnu, le non-formé, l’ombre derrière le rideau.

Album de Guillaume Olive et He Zhihong.

Lili est une petite Chinoise adoptée par un couple de Français. Parfois, elle a des souvenirs venus d’ailleurs, mais elle n’arrive pas vraiment à les identifier. Un jour, elle sent la bonne odeur qui s’échappe de la cuisine de Monsieur Barnabé, son voisin. Monsieur Barnabé a vécu en Chine et il est tombé amoureux de cette gastronomie aux senteurs si diverses. Il propose à Lili d’apprendre à cuisiner les plats de son pays natal. La petite fille met enfin un nom et une saveur sur les lointains souvenirs qui planaient dans l’air.

Que cet album est charmant ! Le dessin semble fait sur de la feuille de riz, tout en délicatesse, entre aquarelle et estampe. Outre suivre l’amitié qui se noue entre Lili et Monsieur Barnabé, je me suis régalée à lire les recettes proposées. Habilement intégrées au récit, elles mettent l’eau à la bouche. Il s’agit de recettes simples qu’un jeune lecteur amateur de cuisine peut réaliser facilement avec un adulte. Et se mêlent aux recettes des légendes culinaires qui font voyager. J’ai soudain furieusement envie de raviolis chinois !

En grande amatrice de thé, je vous donne la bonne méthode pour préparer ce divin breuvage.

Verse un peu d’eau bouillante dans une petite théière pour la rincer et la réchauffer, puis vide toute l’eau. Mets une pincée de feuilles de thé par personne dans la théière, verse de nouveau de l’eau bouillante pour rincer les feuilles, puis vide aussitôt. Remplis toute la théière d’eau bouillante, puis couvre-la. Laisse infuser trente secondes, et c’est prêt ! Verse un peu d’eau bouillante dans les tasses pour les réchauffer, puis vide-les avant de servir. Tu peux répéter ces étapes plusieurs fois avec les mêmes feuilles de thé.

Je suis très ordonnée quand il s’agit de ranger mes livres. C’est pourquoi celui-ci va rejoindre mon étagère de livres de cuisine !

Nouvelle d’Edith Wharton.

Lizzie West est une jeune institutrice pauvre. Elle tente avec difficulté d’inculquer quelques connaissances à la jeune Juliette Deering. Mais Lizzie est heureuse, car elle partage une romance secrète avec Vincent Deering, le père de Juliette. « Ce n’est pas le baiser reçu qui importe, mais le baiser rendu. Et le premier baiser de Lizzie West avait été pour Vincent Deering. » (p. 16) Hélas, Vincent se retrouve veuf et doit rentrer en Amérique pour régler les affaires de sa défunte épouse. Les deux amants promettent de s’écrire, mais après quelques lettres, Vincent se tait et les lettres passionnées de Lizzie restent sans réponse. « Mais bien qu’elle fut convenue en elle-même et avec insistance du caractère épisodique de leur histoire et que, pour Deering, celle-ci ne pouvait être qu’un simple accident, elle demeurait convaincue que son sentiment pour elle, même fugitif, avait été véritable. » (p. 45) Des années plus tard, les anciens amants de retrouvent et le voile de silence se déchire. « Un amour capable de supporter la pesanteur de la vie pouvait être tissé de substances médiocres et mêlées. » (p. 92)

Edith Wharton a signé ici une nouvelle de grande qualité, à la fois fine et acérée, sur l’amour. Sans donner de réponse ni porter de jugement, elle interroge sur l’origine du sentiment, son entretien et la façon de le préserver des trahisons et du quotidien. L’intrigue est finalement banale, mais le talent de l’auteure est de la nouer de telle façon qu’elle prend l’ampleur d’un drame bourgeois où l’on se méprise à mots feutrés pour ne pas rayer les apparences.

Album jeunesse de Marie-France Floury et Fabienne Boisnard.

Ce soir, Papa et Maman vont au cinéma en amoureux. Petit Lapin Blanc et Petite Sœur sont donc gardés par Émilie, la baby-sitter. Si Petit Lapin Blanc boude un peu au début, il finit par apprécier la gentille Émilie qui lui propose des jeux et un film pour occuper la soirée. « Un bisou, réclame Petit Lapin Blanc. / Bien sûr, dit Émilie. Un pour toi, et un pour ton doudou ! » Au matin, Petit Lapin Blanc a bien hâte qu’Émilie revienne pour passer une autre soirée aussi chouette !

Ce tout petit album aux jolies pages carrées propose une histoire bien mignonne pour aider les enfants à appréhender une soirée sans Papa et Maman, en compagnie d’une jeune inconnue. Cet ouvrage m’a rappelé mes quelques expériences de baby-sitter, certaines moins faciles que d’autres… mais Petit Lapin Blanc est A-DO-RA-BLE (et je mesure mon enthousiasme) avec sa bouille ronde et son petit nez rose et cela aurait été un plaisir de garder un petit garçon comme lui !

Bande dessinée de Caroline Guillot, tirée de son blog Trash Cancan.

Mérovingiens, Carolingiens Capétiens, Valois et Bourbons. Voilà les grandes familles royales qui ont fait la France au gré des conquêtes, des alliances, des mariages et des traités. Mais ici, on vous montre le dessous des cartes, le dessous des tables et les dessous tout court. Regorgeant de détails loufoques, grotesques, mais surtout sanglants, cette histoire de France n’est pas celle qu’on apprend sur les bancs de la communale. Qui n’aime pas les cancans, ces secrets plus ou moins bien gardés ? Quel roi a refilé la syphilis à son épouse après lui avoir dédié des prunes ? Quelle future reine de France a vu son premier mariage consommé par procuration, quand le représentant de son époux a glissé sa jambe nue dans son lit ? Quelle reine a préféré voir ses fils morts plutôt que tondus ? Quel roi est mort de la gangrène après avoir perdu des petits bouts de lui-même un peu partout ? Vous saurez tout cela et bien plus en ouvrant la bande dessinée de Caroline Guillot.

L’auteure le dit dans son introduction, elle retient surtout les détails cocasses de l’histoire. Et elle sait étendre cette cocasserie à ses dessins et aux propos qu’elle prête aux grands noms de l’histoire. Ainsi, on surprend un dialogue des plus savoureux entre Charlemagne enfant et sa mère : « Pff ! Roi, ça craint comme taf. Moi, je serai empereur ! / Passe ton sacre d’abord ! » (p. 25) Caroline Guillot n’a pas son pareil pour simplifier les choses sans les appauvrir. Évidemment, sa bande dessinée ne suffit pas à cerner l’histoire de France puisqu’elle s’attarde sur des faits plus ou moins mineurs, mais elle a l’immense mérite de donner envie d’en savoir plus. Et parfois, appeler un chat par son nom, c’est tellement plus drôle que de prendre des pincettes ! Un exemple hilarant avec les persécutions cathares : « Une grande question se pose alors : comment différencier un cathare d’un bon chrétien ? Le légat du pape simplifie les choses en certifiant que Dieu reconnaîtra les siens et qu’il faut zigouiller tout ce qui bouge ! » (p. 46) Voilà voilà…

Les dynasties royales sont présentées dans des généalogies claires qui n’omettent rien des multiples mariages de certains rois et des nombreuses répudiations. La couronne de France change de tête plus souvent qu’à son tour, au gré des successions directes, des mariages, des meurtres et de bien d’autres faits largement sanglants dont l’histoire de France regorge. Le sous-titre annonce une véritable histoire de France. Tout à fait véridique, elle est également redoutable puisqu’il ne faisait pas bon être roi ou proche du roi : nombreuses sont les têtes qui sont tombées, et ce, bien avant l’arrivée de la guillotine !

Bien que légèrement caricaturaux, les dessins de Caroline Guillot rendent parfaitement hommage aux visages des souverains français. Vous les reconnaîtrez tous, je vous le garantis ! Toute en camaïeu de gris, l’image s’agrémente très souvent d’un beau rouge vermillon qui ne cesse de goutter d’une page à l’autre. Le titre vous avait prévenu : c’est trash ! L’auteure a adapté le langage des personnes à notre époque et à ses codes : ainsi, des amoureux s’échangent leur pigeon voyageur pour pouvoir s’envoyer des mots doux. Il y a de nombreux clins d’œil au cinéma et à la culture populaire.

Et le petit plus absolument délirant et indispensable, ce sont les jeux qui parsèment la bande dessinée. Ça vous dit de faire une partie de jeu de l’oie façon Saint-Barthélémy ? Choisissez votre pion : vous pouvez être un Valois, un Guise ou un réformé. Et selon votre chance aux dés, vous perdrez un tour à massacrer des huguenots ou à forniquer avec Margot… Trash ? Oui, on vous l’a déjà dit ! Voyez par vous-même, si vous avez choisi d’être un réformé. « 8 : Vous vous amusez à crucifier des curés lors de la Michelade. Passez un tour pour enlever vos échardes. 10 : La mort de votre chef Condé vous déprime, vous ne faites plus rien jusqu’à ce que quelqu’un arrive. 13 : La Saint-Barthélémy a anéanti une partie de vos soldats, vous passez 2 tours à les soigner. 14 : La Rochelle a résisté aux assauts de la Ligue ! Heureux comme un pape, vous partez raser Montpellier, case 27. 23 : Le culte protestant est interdit, vous retournez case 18 prier tranquillement. 29 : La conversion d’Henri 4 vous protège, marchez tranquillement jusqu’à la case 32. » (p. 93)

Bref, si tout est rigoureusement exact, tout est surtout foutrement drôle et je vous mets au défi de ne pas hurler de rire devant les scènes si férocement croquées par Caroline Guillot !

Ouvrage de Paul Auster.

Cinq histoires auxquelles Paul Auster a pris part, auxquelles il a assistées ou dont il a été le dépositaire. Cinq anecdotes sans lien apparent, si ce n’est l’extraordinaire magie de l’instant ordinaire qui, isolé du temps et du continuum quotidien, devient un évènement, une apothéose. Pourquoi écrire ? Justement parce qu’il y a des instants, comme ceux que relate Paul Auster, qui méritent des lignes et que l’encre coule. Parce que sans ces instants minuscules et pourtant essentiels, il n’y a pas d’inspiration, pas de ressort à l’imagination et au travail de l’écrivain. Parce que Paul Auster, humblement et honnêtement, reconnaît la puissance du banal et la force du petit rien. Et, enfin, parce qu’il révèle une évidence : tout mérite d’être écrit du moment qu’une âme tend vers la littérature.

« Depuis ce soir-là, j’ai toujours eu un crayon sur moi, où que j’aille. J’ai pris l’habitude de ne jamais sortir de chez moi sans m’assurer que j’avais un crayon en poche. Non parce que j’avais idée de ce que je ferais avec ce crayon, mais parce que je ne voulais plus être pris au dépourvu. Je m’étais laissé prendre une fois, et n’étais pas prêt à laisser ça se reproduire. Si les années m’ont appris une chose, c’est ceci : du moment qu’on a un crayon dans sa poche, il y a de fortes chances pour qu’un jour ou l’autre, on soit tenté de s’en servir. Et je le dis volontiers à mes enfants, c’est comme ça que je suis devenu écrivain. » (p. 31)

31 pages de génie et de concision. 31 pages où Paul Auster démontre une nouvelle fois – bien que nul n’en doutait – qu’il estt un fabuleux conteur et qu’il sait faire une histoire d’un rien du tout, même si l’histoire ne fait que quelques paragraphes. Ce n’était jamais la longueur qui fait la valeur de l’oeuvre, mais bien l’intention de l’auteur quand elle est respectée et pleinement aboutie. Pour moi, ces 31 pages sont un bijou qui vaut La trilogie new-yorkaise.

Conte de James M. Barrie.

M. et Mme Darling sont les heureux parents de Wendy, John et Michael. Sous la bonne garde de Nana, la chienne nounou, les enfants grandissent comme tous les enfants, en faisant des rêves et en imaginant des mondes merveilleux. Et voilà qu’un soir, l’imaginaire frappe à la fenêtre de la chambre des enfants. Voilà Peter Pan et la fée Clochette qui viennent les chercher. Le jeune Peter a refusé de grandir et s’est enfui au pays imaginaire où le rejoignent régulièrement des garçons perdus. Peter Pan et les garçons sont heureux de leur vie sans adultes, mais ils aimeraient bien avoir une maman qui s’occuperait d’eux et leur raconterait des histoires. Wendy devient cette petite maman et tout pourrait être merveilleux si l’infâme capitaine Crochet ne cherchait pas à avoir la peau de Peter Pan. Et puis, Wendy et ses frères aimeraient bien revoir leurs parents, restés à Londres et désespérés d’avoir perdu leurs enfants.

Ce conte est un classique des histoires enfantines. Je connaissais le dessin animé de Walt Disney et je suis très surprise de constater que, pour une fois, la machine américaine a respecté presque intégralement le texte original. Ce dernier est peut-être plus véhément quand il s’agit de montrer l’égoïsme de Peter Pan et son refus farouche de devenir un adulte. J’aime cette histoire qui est un hymne aux mamans et qui insiste sur l’importance des mères dans le cœur et sur la vie des enfants, même les plus butés et les plus polissons.

Un bémol toutefois : au pays imaginaire, Wendy joue à la maman en s’occupant seule d’une bande de gamins braillards et indisciplinés. Peter Pan se veut le chef de cette remuante marmaille, mais il ne veut en aucun cas occuper la place du père et exige d’être traité par la petite fille comme un enfant. Et Wendy, bonne poire, se plie à ses exigences capricieuses et assume la tenue du ménage. Voilà comment l’auteur présente la vie de Wendy. « Je suppose que Wendy devait trouver son séjour particulièrement enchanteur, car sa turbulente famille lui donnait fort à faire. Elle n’avait même pas le temps de monter prendre le frais, sinon le soir et encore, avec une chaussette à la main. » (p. 60) Ainsi, que l’on soit dans le monde réel ou au pays des rêves, la place des femmes est toujours la même et elle est forcément épanouissante…

Roman de Tuomas Kyrö.

Vatanescu quitte la Roumanie avec un seul objectif : gagner suffisamment d’argent pour pouvoir offrir des chaussures à crampons à son fils. Arrivé en Finlande, il tombe sous la coupe du patibulaire Iegor Kugar, trafiquant russe qui l’emploie comme mendiant et lui impose des conditions de travail et de vie insupportables. Vatanescu se rebelle et c’est ainsi que commencent ses tribulations. Tour à tour cueilleur de baies sauvages, ouvrier de chantier ou prestidigitateur, Vatanescu traverse la Laponie au gré de rencontres et de mésaventures. Sans le vouloir, Vatanescu devient l’icône de la révolte et acquiert une popularité extraordinaire. Les médias ne parlent que de lui et tous les gros bonnets se réclament de son image si populaire. « Vous me prenez pour un autre. Pour quelqu’un d’important. Je ne le suis pas. Je suis Vatanescu de Roumanie. » (p. 253)

Et le lapin, me direz-vous ! J’y viens ! Alors qu’il tente d’échapper à cette brute d’Iegor et qu’il est lui-même en très mauvaise posture, Vatanescu vient à la rescousse d’un lapin blessé. « N’aies pas peur, je suis Vatanescu. Ton égal. Bon pour servir de nourriture aux tigres. » (p. 59) L’animal l’accompagne alors dans son périple rocambolesque et devient sa mascotte, son grigri et son totem protecteur. Entre l’homme et le lapin, c’est une relation de besoin mutuel qui se noue. « Je dois te sauver. Pour me sauver moi-même. » (p. 60) Vatanescu est une âme simple, mais profonde et il a pleinement conscience de sa valeur et de la place de chaque vie sur terre. « Toi, mon lapin, je te protège, mais je ne te possède pas. Nous sommes frères. » (p. 163) Le roman est donc très proche du Lièvre de Vatanen de Arto Paasilinna : ce sont deux fables écologiques et profondément humaines où l’humour agit comme un révélateur.

En lisant ce roman et son titre français, on pense évidemment à Jules Verne, mais il y a aussi quelque chose de Cervantès dans les aventures picaresques de Vatanescu. Ce pauvre Roumain sans argent – mais non sans ressources – passe de situations grotesques en positions absurdes et trace ainsi un chemin loufoque, tendre, drôle et souvent émouvant. Tout commence et finit avec l’amour immodéré d’un père pour son fils et la promesse d’un cadeau. « Qu’est-ce qu’un homme qui n’est pas capable d’offrir des chaussures à crampons à son fils ? » (p. 291)

J’ai passé un excellent moment avec cette lecture que je recommande aux amateurs de road-trips déjantés. Bravo et merci à la personne qui m’a offert ce livre : elle a visé tout juste !