Roman de Jean Teulé.

24 octobre 1415, l’armée française de Charles VI et l’armée anglaise d’Henry V se préparent pour la bataille. La première est confiante, grosse de plusieurs dizaines de milliers d’hommes. La seconde est épuisée par des mois en pays ennemi, récemment décimée par des moules pas fraiches. « Le nombre que nous formons est celui que le destin a décidé. » (p. 86) Et cette fichue pluie qui n’en finit pas de détremper le sol !

Le camp français ripaille toute la nuit, tandis que le camp anglais, soumis à la plus stricte austérité, remet déjà son âme à Dieu. Mais le destin est taquin et, une fois encore, on voit que ce n’est pas la taille qui compte. L’immense armée de Charles VI est embourbée dans un sol traître, éblouie par le bas soleil d’automne et encombrée d’armures malcommodes. En face, la petite troupe anglaise a tout loisir d’enchaîner les rafales de flèches. Le 25 octobre 1415 au soir, c’est plié : l’armée française est en déroute. Azincourt reste dans les mémoires comme le symbole d’une raclée, d’une branlée, d’une déconfiture, d’une sacrée déculottée !

Je retrouve avec ce roman historico-comique toute la verve de Jean Teulé : le style est enlevé, plein de faconde, grivois à plaisir, vulgaire dans les limites du raisonnable. L’auteur fait parler les personnages historiques, entre vieux français, english approximatif, poésie et prières à la va-vite. Cette lecture est plaisante, mais ce n’est certainement pas le texte que je préfère de l’auteur. Heureusement, Fleur de Lys, la belle prostituée, est le personnage le plus intéressant de ce roman. Entre deux soudards français, elle voit ce qui se trame : elle analyse les défauts du champ de bataille, au désavantage des Français, et se souvient des batailles passées. Cette Cassandre de ruisseau n’est évidemment pas prise au sérieux et assiste à la (double) débandade des Français. C’est bien pour elle que j’ai continué ma lecture.

Catalogue d’exposition, sous la direction de Sandra Buratti-Hassan et Carl-Johan Olsson.

Fin octobre, je me suis régalé les yeux avec cette superbe exposition organisée par le Petit Palais, là où j’ai déjà vu avec ravissement les œuvres d’Anders Zorn et d’Albert Edelfelt. Bruno Liljefors est un peintre suédois, à cheval entre le 19^e et le 20^e siècle, connu et reconnu en son temps pour ses toiles naturalistes et célébré pour son talent d’artiste animalier. « D’une composition très travaillée et d’un caractère décoratif indéniable, [ses tableaux] ne transigent pourtant jamais avec la réalité de la nature, la cruauté des prédateurs jaillissant derrière le joli vernis. » (p. 29) Liljefors s’est fait une spécialité de représenter l’animal dans son environnement, tant pour en capturer la beauté sauvage que pour alerter sur les menaces de l’industrie croissante. L’art se fait alors témoignage, archive et mise en garde.

Bruno Liljefors rend avec précision les pelages, les ramages et les ramures, mais surtout le mouvement des animaux, qu’ils soient fauves ou proies. Chasseur et acrobate, rompu à l’observation des bêtes au sol ou depuis les hauteurs, il travaille d’après photographies et croquis. « Liljefors apparaît comme le chantre de la nature septentrionale. » (p. 60) Le catalogue présente ses esquisses, ses études ou ses photos mises au carreau. Son œuvre se nourrit de la technique impressionniste et de l’influence japonisante du début de siècle, et elle évolue avec une simplification du trait : si les détails sont moins travaillés, les larges touches de peinture et les formes presque stylisées ne retirent rien à la figuration et tout est immédiatement reconnaissable.

Ses toiles ont été appréciées en France, en Allemagne et aux États-Unis, mais l’Europe a un peu oublié ce peintre suédois. C’est donc un bonheur de le découvrir au Petit Palais, d’admirer ses animaux frémissants et de plonger dans ses dioramas gigantesques.

Si vous aimez les beautés de la nature nordique, je vous conseille aussi l’œuvre du peintre danois Peder Severin Kroyer à qui le musée Marmottan-Monet a consacré une très belle exposition en 2021.

Recueil de textes de Bernard Clavel.

• Un vieil homme fait la promesse de faire chanter un érable mort.
• Un chien et une fillette nouent la plus solide des amitiés.
• Deux enfants vivent le plus merveilleux des étés avec un vieil homme et son chien.

Dans ces trois nouvelles, aussi délicates que des contes, Bernard Clavel chante son amour de la nature. « Le bois, […] c’est un matériau noble. Vivant ? Toujours vivant. » (p. 10) Sa connivence avec l’enfance est enchanteresse : cet âge perdu est le territoire de joies simples et pures. La douceur est omniprésente : même au plus froid de l’hiver se niche un cœur tendre où palpite la vie.

Ne voulant pas vous gâcher le plaisir de la lecture, j’ai peu à dire sur ce recueil qui m’a profondément émue et qui colle parfaitement avec l’ambiance brumeuse de l’automne, dont je suis si friande.

Ouvrage de Matthieu Thibault.

« Bowie incarne l’artiste pop postmoderne par excellence : il puise son inspiration dans la musique, le théâtre, la danse, le cinéma, la littérature ou la peinture sans préjugé dogmatique, ce qui lui permet non seulement une ouverture inédite dans le paysage rock, mais brise également les barrières hiérarchiques entre les arts, les disciplines et l’opposition désuète entre les domaines savants et populaires. » (p. 4) Dans cette biographie ultra-référence, l’auteur détaille chaque album de David Bowie, avec ses inspirations et ses sources. S’il fallait encore le dire, Bowie était un artiste complet, une somme de connaissances infusées dans son œuvre artistique.

Entre ses amitiés et ses collaborations, les concerts, les tournages et les sessions d’enregistrement, je n’ai rien appris de la vie de David Bowie avec l’ouvrage de Matthieu Thibault, mais j’ai noté des dizaines d’albums à écouter et de livres à lire. C’est une autre façon de m’approcher de ce chanteur dont l’œuvre m’émeut tant, voire de plus en plus à mesure que je la découvre.

Recueil de textes de Christian Bobin.

L’auteur est un homme constamment ouvert à l’émerveillement, un poète dans sa plus pure définition. « Ce qu’on appelle un poète n’est qu’une anomalie de l’humain, une inflammation de l’âme qui souffre au moindre contact. » (p. 11) Dans ce texte, il nous parle de la beauté fragile des lettres que l’on envoie, comme autant de mains tendues, et celle des lettres reçues, preuve qu’un lien vibre quelque part. Dans les phrases de Christian Bobin, il y a quelque chose du haïku, de l’aphorisme, de la vérité universelle, mais c’est une vérité humble, nourrie de bon sens. « Une petite fille mange du chocolat. Il y a plus de lumière sur le papier d’argent enveloppant le chocolat que dans les yeux des sages. » (p. 22) Le poète écrit sur les fleurs, les animaux, les rayons de soleil et les oiseaux. Il y a parfois un chat couché sur la lettre qu’il est en train d’écrire : ô temps, suspends ton vol !

Lire un ouvrage de Christian Bobin, c’est m’extraire des douleurs du monde pendant quelques pages et plonger dans un cocon de beauté et d’éclat. Plus rien n’est vraiment grave, mais tout est important.

Je vous laisse évidemment avec des extraits qui ont suspendu mon souffle pendant quelques secondes.

« Chère Marceline Desbordes-Valmore, vous m’avez pris le cœur à la gare du Nord et je ne sais quand vous me le rendrez. C’est une chose bien dangereuse que de lire. » (p. 8)

« Le monde a tué la lenteur. Il ne sait plus où il l’a enterrée. » (p. 9)

« Les hommes regardent les femmes et ils en perdent la vue. Les femmes regardent les mots d’amour et elles y trouvent leur âme. » (p. 9)

« Qui est maître de ses lectures ? Un livre nous choisit. Il frappe à notre porte. La charité, monsieur. La charité de me donner tout votre temps, tous vos soucis, toutes vos puissances de rêveries. » (p. 20)

« Personne n’a aujourd’hui plus mauvaise réputation qu’une petite fleur. » (p. 30)

« Quand je n’écris pas, c’est que quelque chose en moi ne participe plus à la conversation des étoiles. » (p. 33)

Nouvelle de Terry Pratchett.

Chaque année se tiennent les Jugements des Sorcières, sorte de concours où les dames à chapeau pointu s’affrontent. Et chaque année, Esmé Ciredutemps remporte la compétition. C’est une question de talent, certes, mais surtout une question d’orgueil: puisqu’elle est la meilleure, il est normal qu’elle gagne. Cette année, le comité organisateur ne l’entend pas de cette oreille et invite Mémé à se montrer plus sympathique et moins compétitive. « La sorcellerie, ce n’est plus une question d’être une vieille bougonne et de faire peur aux gens. » (p. 17) Or, elle n’est pas née, celle qui en remontrera à Mémé : qu’à cela ne tienne, Mémé décide de se montrer sous son meilleur jour… ce qui affole tout ce que Lancre compte de personnes un peu sensées !

Revenir au cycle des sorcières, quelle joie ! Je n’en ai jamais assez de Mémé et de Nounou, surtout de Nounou, ma sorcière préférée, si bonne vivante et sûre de ce qu’elle veut. « Elle était d’avis qu’employer la sorcellerie pour attirer les garçons était une excellente idée. D’une certaine manière, c’était un des attraits majeurs de la sorcellerie. » (p. 12) En une quarantaine de pages, j’ai retrouvé l’esprit retors de Mémé et son air de ne pas y toucher et j’ai ri de bon cœur ! Il me faut désormais me procurer le recueil des nouvelles que Terry Pratchett a écrites autour du Disque-Monde !

Recueil de contes de Bernard Clavel.

• Un chant d’esclaves s’élève d’un bateau négrier la nuit de Noël.
• Un pauvre bûcheron traverse une nuit de labeur pendant que des puissants festoient.
• Un roi fait un rêve de paix et de justice auquel personne ne croit.
• Un petit garçon apprend la générosité et le partage.
• Des marionnettes font un dernier tour de piste pour remercier un vieil homme.
• Un émissaire très attendu n’arrive pas.
• Le Père Noël vient bien de quelque part…
• Un accident de voiture change la vie d’un homme privilégié.
• Un apprenti boulanger se trouve bien solitaire dans le froid de la nuit du 24 décembre.
• Le Père Noël attend sa relève, à l’aube de l’an 2000 et des promesses du nouveau millénaire.

J’ai lu avec délice ces contes qui oscillent entre histoires populaires et tranches de vie très humaines. C’est doux, c’est nostalgique, c’est plein de tendresse et d’espoir, sans perdre le sens des réalités. « Si on continue à leur distribuer des mitrailleuses, un jour ils demanderont des bombes atomiques. » (p. 65) L’ouvrage s’achève sur une photo de Bernard Clavel avec son chat : que nous les aimons, ces petites bêtes ronronnantes !

Roman de Joyce Carol Oates.

Quatrième de couverture – Jusqu’alors un havre de savoir, paisible autant que réputé, Princeton est encore en ce mois de juin 1905, une communauté anglo-saxonne riche et privilégiée sous tous les rapports. Mais ce matin-là, à l’heure même de son mariage, au pied de l’autel, Annabel Slade, fille et petite-fille d’une des grandes familles des lieux, est enlevée par un homme étrange, vaguement européen, plus ou moins prince et qui, en fait pourrait bien être le Diable en personne. Et Princeton ne sera plus jamais comme avant. L’affaire plonge non seulement les Slade dans la honte et le désespoir, mais elle révèle l’existence d’une série d’événements surnaturels qui, depuis plusieurs semaines, hante les habitants de la ville et ses sinistres landes voisines. Habitants parmi lesquels on compte Grover Cleveland (qui vient juste de terminer son second mandat à la Maison-Blanche), Woodrow Wilson, président de l’Université, un individu compliqué obsédé par l’idée du pouvoir, ou encore le jeune socialiste Upton Sinclair et son ami Jack London, sans oublier le plus célèbre des écrivains/buveurs/fumeurs de l’époque, Samuel Clempens-Mark Twain, tous victimes de visions maléfiques. La noirceur règne parmi ces personnages formidables que Josiah, le frère d’Annabel, décidé à la retrouver, va croiser au cours de cette chronique d’une puissante et curieuse malédiction : car le Diable est vraiment entré dans la petite ville et personne n’est épargné… à part le lecteur à qui est offerte avec ces Maudits une fascinante étude des mœurs et de l’histoire politiques des États-Unis au XIXe siècle.

Je fais confiance à la quatrième de couverture pour résumer cet exceptionnel pavé de Joyce Carol Oates ! Cette lecture addictive m’a tenue en haleine les derniers jours d’octobre, alors que la soirée d’Halloween se profilait. Maudits est le genre d’histoires à raconter pour se faire délicieusement peur. Et le narrateur sait y faire : historien de son état, il nous dit avoir compilé des lettres, des confessions, des journaux intimes, des articles de presse et bien d’autres sources pour retracer l’historique de la Malédiction. « Car Maudits se veut un ouvrage interrogeant la complexité morale des faits, et non une resucée “sensationnaliste” d’un ancien et terrible scandale qu’il vaut mieux laisser moisir dans la tombe ! » (p. 267) Dans ces pages, il est question d’un royaume des marécages, d’un double lynchage, d’un serpent noir, de nombreuses morts spectaculaires et de revenants. Que faut-il croire des événements rapportés ? « Tel est le dilemme de l’historien : nous pouvons consigner les faits, nous pouvons les assembler, fidèlement et méticuleusement, mais nous ne pouvons les interpréter que jusqu’à un certain point. Et nous ne pouvons créer. » (p. 187)

Une fois encore, Joyce Carol Oates explore à plaisir et à merveille l’histoire américaine et ses obsessions, en mêlant le vrai et la fiction. Comme dans Mon cœur mis à nu, elle propose une image étrange de l’Amérique, à l’instar d’une photographie sépia qui laisserait apparaître un spectre en arrière-plan. Tremblez, vous qui ouvrez ce livre, le mal imprègne chaque page !

Biographie de Tiffany Tavernier.

Isabelle est la fille illégitime d’une aristocrate russe, veuve et déjà mère de nombreux enfants, et d’un moujik, également père de son côté. « À travers ces pages, c’est beaucoup plus qu’un morceau de littérature qui nous est offert, c’est le témoignage d’une âme formidablement libre. Celui d’une jeune fille de la noblesse russe qui est allée jusqu’à embrasser l’islam et devenir un cavalier arabe dans l’extrême Sud algérien. » (p. 11) Élevée avec ses frères et sœurs dans une maison isolée sur les hauteurs de Genève, elle bénéfice d’une éducation libre et ouverte inspirée des théories de Tolstoï et Bakounine. Très tôt, Isabelle rêve d’ailleurs, surtout d’Algérie, ce pays chatoyant où son aîné a rejoint la légion. Elle lit sans cesse, elle apprend le turc et l’arabe, en plus des langues européennes qu’elle maîtrise parfaitement. Curieuse de tout, impatiente et avide de sublime, elle cherche une existence plus grande que la sienne. « Agir, donner un sens à sa vie, bouger ! Mais vers qui se tourner, dans cette Genève de fin de siècle pour vivre un tel frisson ? » (p. 50) Sa première aventure, c’est l’écriture : Isabelle envoie ses nouvelles à diverses revues et elle correspond avec tous·tes ceux et celles qui peuvent élargir son horizon : cheikh installé à Paris, officier posté dans le désert algérien, exilés russes ou turcs. En 1897, enfin, c’est le premier départ pour l’Algérie : si Isabelle ne cesse d’aller et venir entre la France et le Maghreb pendant sa courte existence, elle ne se départ jamais de sa fascination pour ce pays de dunes et de sable. Farouchement libre et sensuelle, foncièrement indépendante et non conventionnelle, elle porte des habits d’homme, se fait appeler Si Mahmoud, a de nombreux amants, boit et fume, monte à cheval et se convertit à l’islam. « Avec presque soixante-dix ans d’avance sur la libération sexuelle, elle passe d’une aventure à la suivante sans éprouver de culpabilité. Faire l’amour tient pour elle de l’offrande mystique. » (p. 141) Ébranlée par la perte de ses proches et les errements d’Augustin, son frère adoré, Isabelle oscille continuellement entre désespoir et exaltation. Certes, elle se fait un nom dans les salons littéraires : ses nouvelles et ses écrits sur l’Algérie sont acclamés, mais la jeune femme ne vit que dans le mouvement. Souvent étranglée par le manque d’argent qui contraint ses projets et ses déplacements, Isabelle retrouve son énergie grâce aux voyages dans le désert et à la vie auprès des habitants des villages reculés. « Animée par une réelle soif d’absolu, la fille voue un culte aux actes héroïques. » (p. 120)

Quelle vie flamboyante et quelle femme épatante ! Isabelle Eberhardt disparaît à 27 ans, noyée lors de la crue d’un oued : elle avait encore tant à vivre et à écrire ! Il me tarde maintenant de découvrir ses textes. Cette biographie m’a beaucoup rappelé l’œuvre picturale d’Étienne Nasreddine Dinet, français converti à l’Islam, admirateur inconditionnel des beautés de l’Algérie et fervent défenseur de ce pays.

Après avoir lu deux romans de Tiffany Tavernier, je découvre le talent de l’autrice pour conter des vies réelles et nous faire entrer dans des existences hors du commun. Il est certain que je poursuivrai de lire ses textes !

Roman de Michael McDowell.

Le premier jour de l’année 1882, le meurtre d’un notable secoue New York. Pour le juge Stallworth et son gendre avocat, Duncan Phair, c’est l’occasion rêvée de demander l’éradication du Triangle Noir, cet ensemble de quartiers où règnent le vice, le danger et le crime. Nettoyer cette partie de la ville nourrit leurs visées politiciennes et leurs ambitions personnelles et serait une belle façon de discréditer les Démocrates qui occupent l’Hôtel de Ville. Cette opération de grande ampleur est soutenue par un journal qui publie ainsi ses meilleures pages. « Le Tribune innovait, éventrait les pavés de la ville pour révéler au grand jour l’enfer aux murs brûlants et éclairés de lanternes rouges qui, fourmillant de répugnants monstres glapissants, grouillait sous leurs pieds. »(p. 93) Cette agitation policière, judiciaire, médiatique et moralisatrice ne fait pas les affaires de Lena Shanks, matriarche criminelle et receleuse, mère d’une avorteuse et d’une meurtrière et grand-mère de deux mômes voleurs et menteurs. « Lena commença à penser que les Stallworth s’étaient tous ensemble dressés contre elle et les siens, menaçant non seulement leur gagne-pain, mais aussi leur liberté. » (p. 115) Cependant, Lena la Noire a un vieux compte à régler avec le juge Stallworth. Ainsi, deux familles s’opposent, entre justice et vengeance.

Comme dans Katie, l’auteur prend plaisir à lancer une famille de scélérats contre la bonne société, mais ici avec plus de jubilation dans le mal et le crime. Les représailles de la très rancunière Lena n’épargnent personne, donc ne vous attachez pas aux « gentil·les », car ces dernier·es ne sont pas loin d’être aussi pourri·es que les malfrats du Triangle Noir. « Il fallait être chanceux et travailleur pour survivre à ces vicissitudes. La vertu n’y avait aucune place. » (p. 66) J’ai dévoré ce roman avec délectation : voilà une lecture parfaitement doudou, délicieusement immorale.

Album de Benjamin Lacombe.

« Ce Lapin Blanc était célèbre dans tout le Pays des Merveilles pour son extraordinaire capacité à être en retard. Quelle que soit la situation, il était toujours en retard d’une carotte ou deux. » (p. 5) Personne n’ignore que le charmant petit animal blanc n’est pas ponctuel, en dépit de ses plus grands efforts, et ce même quand il devient majordome de la Reine de Cœur.

Toutefois, ce qu’il perd en exactitude, le Lapin Blanc le compense en émerveillement et en imagination. Il n’est jamais le dernier – pour une fois – à raconter d’extraordinaires histoires et à inventer des événements spectaculaires ou incongrus. « Peut-être que je suis en retard selon les horloges, mais je suis en avance sur le temps que je veux prendre pour découvrir les choses. » (p. 18) Et puis le Lapin Blanc rencontre Camille qui est toujours en avance et très rationnelle : les contraires s’opposent… et ce qui compte, c’est de vivre au rythme de son cœur ! « Les horloges sont une illusion ; le temps n’a importance que pour ce que l’on en fait. » (p. 16)

Ayant récemment relu le roman de Lewis Carroll dans une belle édition illustrée par Nathalie Novi, je me réjouissais de cette parution dédiée à mon animal totem. J’ai suivi le Lapin Blanc avec bonheur, croisé en vitesse la petite Alice et regardé une aurore boréale.

Benjamin Lacombe fait vibrer chaque poil de son adorable petit personnage et j’en redemande ! Par chance, j’ai en ma possession le calendrier tiré de cet album : de quoi égayer mon quotidien en 2025 !

Roman de Christian Bobin.

Elle est un peu triste, l’enfance d’Albe, entre deux parents inaccomplis. « Un peintre qui n’expose plus, un écrivain qui ne publie pas. » (p. 12) L’âge tendre est aussi marqué par de terribles pertes et des amitiés douloureuses. La petite est rêveuse, exaltée, impossible à contenir. « À dix ans, je crois en Dieu, je l’appelle par son nom, il vient aussitôt, il mange dans ma main. Il accourt sans délai, il me cueille, la fleur-Albe, il me respire toute et me jette où il veut, à son heure. » (p. 25) L’enfant grandit, l’adolescence se passe avec ses indicibles tumultes, et voilà Albe au seuil troublant de l’âge adulte. Elle y plonge, entière et avide, curieuse de tout goûter, presque impatiente d’être déjà lassée de tout. « Il y a une méchanceté dans le cœur, si enfoncée qu’on ne pourrait l’enlever sans mourir aussitôt. On appelle ça le désir. C’est un des noms pour dire le sombre, comme le clair. C’est un nom qui dit le sombre dans le clair. » (p. 35) Mais Albe n’a pas encore fait les rencontres les plus importantes de son existence, celles qui la réaliseront complètement.

Albe la blanche, quel merveilleux personnage de Christian Bobin, poète délicat, mais sauvage aussi ! L’air de rien, la plume innocente, il jette des phrases qui bouleversent, qui s’impriment dans les yeux et la mémoire. « La douleur comme l’amour sont de mauvais ouvriers. Ils ne savent jamais entrer dans l’âme jusqu’en son fond. Mais y a-t-il un fond ? » (p. 50) En moins de cent pages, l’auteur dresse un portrait complet et complexe, crédible et attachant. « Elles sont deux en une, à présent : l’insoucieuse et l’inconsolable. On ne pourra plus les séparer. » (p. 28) Albe est l’incarnation de la féminité, non pas par des artifices ou par des qualités faussement rattachées à son sexe : elle est la femme parce qu’elle est la vie jaillissante, l’énergie qui ne s’épuise pas.

Roman de Terry Pratchett.

Fraîchement diplômé de la guilde des assassins d’Ankh-Morpork, Teppic doit rentrer chez lui, au royaume de Jolhimôme. Le roi est mort, et c’était son père, et accessoirement le dieu très révéré du pays. Teppic monte donc sur le trône et découvre le poids du pouvoir, surtout quand il se matérialise dans un masque d’or qu’il doit porter pendant des heures, tandis que le grand prêtre Dios interprète très cavalièrement ses instructions. Et puis, comme le veut la coutume, il faut ériger une pyramide pour inhumer la dépouille du défunt monarque et préserver pour toujours son existence dans l’au-delà. « Il n’y a rien de mystérieux dans le pouvoir des pyramides. Les pyramides sont des barrages dans le cours du temps. » (p. 125) Ce n’est rien de dire que ce projet pharaonique ne plaît à personne, sauf à Dios, enragé gardien des traditions, et au bâtisseur qui y voit l’occasion d’une sacrée publicité pour sa petite entreprise. Par chance, puisque nous sommes sur le Disque-Monde, rien ne va se passer comme prévu : la pyramide construite en quelques semaines accumule trop d’énergie, le pays disparaît et les servantes refusent de mourir.

Voilà un bien étrange volume des Annales du Disque-Monde, un OVNI dans la mécanique huilée que Terry Pratchett assemble depuis le début de sa grande œuvre. Mais qu’est-ce que je me suis bidonnée ! Moi la nulle en calcul, j’ai glapi de joie devant les camélidés qui, eux, ont vraiment la bosse des mathématiques. « Les connaissances mathématiques humaines ont toujours été freinées par une tendance instinctive […] à compter des doigts. Les chameaux, eux, ont dès le départ compté des nombres. » (p. 153) C’était tout à fait plaisant de me balader dans cet ersatz d’Égypte, mais je veux retourner à Ankh-Morpork parce que je suis très frustrée de n’avoir eu qu’un avant-goût des pratiques de la guilde des assassins. « L’important, ce n’est pas le nombre de gens que tu vas inhumer, mais le nombre de ceux qui n’arriveront pas à t’inhumer, toi. » (p. 19)

Roman de Lewis Carroll.

Faut-il vraiment résumer ce conte loufoque ? « Ici, tout le monde est fou. Je suis fou. Vous êtes folle. » (p. 120) Tout commence quand Alice, enfant remuante, s’engage à la suite du lapin blanc dans un tunnel. La suite, ce sont des rencontres étranges, des animaux qui parlent, des aliments qui font grandir ou rapetisser, des mers de larmes et tant d’autres choses qui relèvent du rêve ou de l’imagination débridée de l’enfance. « Alice était tellement habituée désormais à n’attendre que de l’extraordinaire, qu’il lui parut tout triste et tout stupide de devoir admettre qu’il ne se produisait rien d’anormal. » (p. 29) Sa petite chatte Dinah lui manque, et même si ses aventures sont épatantes, la petite fille se demande si elle pourra rentrer chez elle.

Je ne compte plus vraiment mes relectures de ce livre que j’ai déjà présenté en 2015 et 2018 sur ce blog. L’occasion de le rouvrir cette année, c’est la publication par les éditions Tibert d’une version illustrée par Nathalie Novi, artiste dont je chéris les œuvres. Dans le catalogue de Tibert, j’ai déjà relu plusieurs classiques : Jane Eyre, Les Hauts de Hurlevent et Les quatre filles du Dr March. Pour cette Alice, l’illustratrice a orné les pages de guirlandes de fleurs qui me rappellent l’esthétique de William Morris, autre artiste de mon panthéon personnel. Au gré des chapitres, la couleur du fond des pages change, tout comme l’encre utilisée pour le texte. C’est un charmant camaïeu de bleus et de roses. Avec les ouvrages des éditions Tibert illustrés par Nathalie Novi, Lili est au pays des merveilles.