Ouvrage de Léonora Miano.

Au gré de ses lectures, l’autrice a glané des citations de femmes et des extraits de textes, et les a montés en conversations. Les philosophes répondent aux femmes politiques, les chanteuses donnent la réplique aux artistes, et même des personnages féminins prennent la parole. « Rattrapée par ma passion pour la structuration des textes, rêvant toujours de composition musicale, j’ai eu l’idée de monter une pièce vocale. » (p. 7)

L’artificialité revendiquée du procédé passe très rapidement au second plan tant les échanges sont logiques et pertinents. Il est évidemment question de femme et de féminité, également de féminisme, d’intersectionnalité et de sororité, mais aussi de genre, de sexualité et d’identité ou encore de vieillissement, de beauté physique, du patriarcat, du mariage et, très largement, de la société.

Moins anecdotique qu’il semblerait, ce petit ouvrage en dit long sur la permanence des problématiques féminines et la résonance des combats entre les générations. Et il n’y aura jamais trop d’espaces de parole donnés aux femmes. Ce livre rejoint sans hésiter mon étagère de lectures féministes.

Ouvrage de Lydie Salvayre.

L’autrice propose un panel non exhaustif, mais fort documenté, d’approches amoureuses, de positions érotiques et de bonnes manières à avoir en matière de galéjades. « À défaut d’être saintes, soyez courtoises. Et sachez, Mesdames, que rien n’est plus discourtois que de voir un homme bander sans lui tendre aussitôt votre main. » (p. 79) Parler de fesses ne signifie pas rester au ras des pâquerettes, et l’autrice cite à qui mieux mieux les philosophes antiques et modernes. Le sexe est une affaire très sérieuse, voyez-vous, c’est bien pour ça qu’il faut le prendre avec désinvolture ! « Si votre convoité reste sur sa réserve, montez le niveau d’un cran : convoquez Spinoza. Dites en dégrafant votre corsage : Ne pensez-vous pas que nier le désir qui est une force vive revient en sorte à nier la vie même ? » (p. 45)

Ce petit texte est drôle, léger, émoustillant, pince-sans-rire, sensible et truculent. « Car étreindre n’est pas enfermer. Ni acquérir. Ni manœuvrer. Tous les poètes vous le diront. » (p. 14) Je déplore qu’il fasse la part belle aux amours hétérosexuelles, en considérant assez peu les autres formes de couples. Mais parmi les attitudes de hussard largement décrites, l’autrice offre quelques attitudes empouvoirantes pour les femmes, ce qui ne se refuse jamais. Bref, face à la tristesse et à la nullité du monde, une solution est évidente : envoyons-nous en l’air !

De la même autrice, j’avais férocement apprécié Portrait de l’écrivain en animal domestique. J’ai retrouvé ici son humour mordant et sans complexe. Je vous laisse avec quelques beaux morceaux !

« Un conseil donc : pour obtenir un succès d’estime en matière érotique, rasez-vous. Si vous êtes journaliste et barbu, n’hésitez pas à donner de surcroît votre démission. Deux précautions valent mieux qu’une. » (p. 18)

« Et à qui vous parle de vice, rétorquez sèchement que le vice n’est vice que pour les âmes vicieuses, au revoir. » (p. 26)

« Une précaution pour finir de convaincre : faites-vous passer pour plus con que vous n’êtes. On se méfie généralement de ceux qui manient la pensée plus adroitement que leur bite. La plus subtile de toutes les finesses est de feindre la connerie, lorsque de celle-ci dépend votre succès. » (p. 36)

Ouvrage de Floriane Gissat, illustré par Élise.

L’endométriose est une maladie encore méconnue. Des cellules issues de l’endomètre (membrane qui recouvre la paroi utérine et qui se détruit et s’évacue lors des règles) se retrouvent dans d’autres parties du corps. Elles se comportent comme si elles se trouvaient dans l’utérus et donc saignent au moment des règles, ce qui crée des lésions internes, des kystes, des tissus cicatriciels et des adhérences. L’endométriose cause des douleurs pendant les règles et en dehors, parfois pendant les rapports sexuels. « Nos souffrances sont souvent minimisées, même par nos proches. » (p. 1) La maladie peut entraîner une infertilité ou des difficultés à concevoir. Les opérations ne sont pas toujours couronnées de succès ni efficaces à long terme. Le diagnostic prend parfois des années avant d’être posé, et l’errance médicale cause des souffrances psychologiques intenses. « Je n’étais pas folle. J’étais vraiment malade. Et cette maladie avec un nom. » (p. 11) L’endométriose a des conséquences profondes sur la vie sociale, professionnelle et amoureuse.

Floriane Gissat a compilé des témoignages de femmes atteintes d’endométriose. Le sentiment d’impuissance est immense face à ce mal et au peu de remèdes disponibles. « C’est une maladie complexe, difficile à diagnostiquer, et surtout longtemps ignorée et minimisée par la médecine. Et pour cause ! Elle ne concerne « que » des femmes… » (p. 19) Avec cet ouvrage, l’autrice explique clairement la maladie et ses conséquences. C’est un livre à mettre en toutes les mains : celles des femmes qui souffrent chaque mois, celle des médecins bien rapides à nous répondre que c’est normal d’avoir mal pendant les règles, celle des proches qui ne comprennent pas toujours la douleur que l’endométriose occasionne. Toutes les mains !

Sur le sujet des règles, je vous conseille fortement Les règles de l’amitié de Lily Williams. Et je range précieusement cet ouvrage sur mon étagère de lectures féministes.

EDIT de juin 2024 – Le diagnostic est tombé, je suis une endogirl… Ce n’est ni un titre de gloire ni une honte : quoi qu’il en soit, il fait que j’apprenne à vivre avec.

Album de Thibault Guichon-Laurier et Frédéric Pillot.

« Laissez donc le calme et la tranquillité à l’entrée. Pied de nez, anicroches, désamours et mésaventures sont au programme. » (p. 3) Après cette mise en garde que Dante n’aurait pas reniée, le lecteur est en droit de se demander ce qui peut bien être pourri au royaume de Burrow. Eh bien, en fait, tous les vices sont là ! Hypocrisie, vanité, xénophobie, surconsommation, addiction ou encore mesquinerie, tout y passe ! Le Bois de Burrow est évidemment une réplique de la société des hommes, tout à fait digne des Caractères de Jean de la Bruyère ! Et nombreuses sont les situations prouvant que la richesse du portefeuille s’accompagne d’une triste pauvreté de cœur.

En ces pages, vous rencontrerez donc des situations aussi cocasses que navrantes.

• Une lapine aristocrate produit inexplicablement des crottes cubiques.
• Un wombat étranger se heurte à la bien-pensance aigre de la bonne société.
• Une biche peu effarouchée n’a pas peur du grand méchant loup.
• Tous les animaux veulent se décorer le pompon.
• Un sanglier n’arrive plus à lever le groin de son téléphone portable.

En fin d’album, La Gazette mondaine reprend en gros titres les scandales dénoncés dans les fables. Ce nouveau coup de griffe à la futilité des comportements sociaux s’accompagne de jeux de mots délicieux : renardeau Dicaprio, Chêne Fonda ou le Gland Chelem ne sont que quelques exemples de l’humour fin et féroce qui m’a ravie tout au long de ma lecture ! Les illustrations en noir et blanc fourmillent de détails. Les lapines dodues sont stupides, les renards au brushing parfait sont imbéciles, etc. Voilà un album à feuilleter sans modération !

Album/leporello de Rébecca Dautremer.

Après Les riches heures de Jacominus Gainsborough et Midi Pile, la dessinatrice revient à son adorable petit personnage aux douces oreilles. Un leporello, c’est un livre qui se déplie.

La pluie arrive, un bateau est sur le point de quitter le quai, tout semble se précipiter, et pourtant tout est figé le temps d’une seconde. Une toute petite seconde. Chaque action est liée à la suivante et en entraîne d’autres jusqu’au final : tout concourt à l’événement qui concerne le héros, le petit Jacominus Gainsborough. « Il y a du monde dans cette image. Beaucoup de monde. Je peux même te dire qu’il y a des centaines de personnages. Tu peux les compter si tu veux. Tu peux connaître leur nom et lire un peu de leur histoire. Chacun d’eux a vécu cette toute petite seconde. Et chacun d’eux méritait d’en profiter. » (p. 1) Cet instant suspendu est une seconde de joie, de chagrin, de transition, d’attente ou de décision pour chaque protagoniste.

Les noms des personnages sont délicieusement originaux, cocasses et drôles. Outre les lapins – évidemment ! –, Rébecca Dautremer croque chien, renard, crocodile, rhinocéros, cheval, souris, chèvre, poule, singe, etc. C’est une société riche et diverse qu’elle réunit dans son illustration gigantesque. Quant aux personnages non animaux, ce sont d’étranges créatures à tête humaine, dignes des tableaux de Jérôme Bosch.

L’album est immense, lourd, beau. Dans la poche intérieure gauche se trouve le livret contenant 100 petites histoires autour de 100 personnages. Et à droite se déplient 7 grands panneaux qui, dans une frise foisonnante, racontent les 100 histoires en un coup d’œil, comme dans une toile de Brueghel l’Ancien. On croirait une page à la Où est Charlie ? tant on peut passer de temps à chercher le moindre détail. Il faut presque une loupe par endroit pour être certain que l’on voie bien ce que l’on voit !

J’ai passé un long moment devant l’illustration dépliée sur mon parquet, scrutant mille détails, suivant les regards des personnages ou la course d’une bille sur le sol. Ce livre est une merveille, un trésor à explorer seul ou à plusieurs. Et il reste tant de personnages sans histoire dans cette image que l’on peut à loisir inventer d’autres intrigues pour tisser de nouveaux liens entre les figurants !

À l’occasion, jetez aussi un œil à la très belle version illustrée par la dessinatrice de Des souris et des hommes.

Bande dessinée d’Étienne Davodeau. Édition limitée : spécial 10 ans.

Tout commence quand un dessinateur de bande dessinée décide de découvrir le monde du vin. Il se fait bénévole et observateur chez un vigneron en bio à qui, en contrepartie, il fait découvrir le monde de la bande dessinée. L’auteur, c’est Étienne Davodeau. Le vigneron, c’est Richard Leroy, ancien banquier reconverti dans un métier qui a du sens, sur les côteaux du Layon. Les deux métiers se trouvent bien des similitudes : dans les deux cas, il faut du temps et de la patience. Le dessinateur et le vigneron sont attentifs à des détails qu’eux seuls voient pour confectionner un produit final aussi bon que possible. « Alors voilà : pour faire le vin, avant le raisin, avant la vigne, il faut considérer la terre. Il s’agirait alors d’envisager le vin comme un lien, puissant et mystérieux, entre la terre et l’homme. Ne mettez pas trop de métaphysique là-dedans. C’est un projet très concret : nous donner à boire un vin qui parle de la terre à notre corps. » (p. 128)

Étienne participe aux travaux dans les vignes et apprend à déguster des vins. Richard lit les bandes dessinées que lui prête Étienne et accompagne celui-ci dans les festivals BD, chez son éditeur ou à la rencontre d’autres dessinateurs. Chacun offre ce qu’il connaît le mieux. « J’ai l’impression que c’est très subjectif, la biodynamie… / Mais tout est subjectif dans le vin ! » (p. 91) Chacun est ignorant du métier de l’autre, mais sincèrement curieux et libre, dans sa méconnaissance, de ne pas aimer ce qui semble pourtant universellement reconnu. « Se chamailler sans fin au sujet des vins bus et des livres lus. […] C’est le genre de moment où la mauvaise foi est la bienvenue si elle contribue à la vigueur des débats. Peut-être que ça sert aussi à ça, le vin et les livres : s’engueuler tranquillement. » (p. 125)

Dans tous les sens du terme, cette bande dessinée est une rencontre, et une rencontre très humaine. Avec de la sueur, du plaisir à table, des moments partagés et des rires. « Tu pisses dans tes vignes ? Bravo. / C’est comme ça qu’elles me reconnaissent. » (p. 11) L’ouvrage se termine sur une liste des vins bus et des livres lus ensemble et par un entretien du dessinateur, de l’éditeur et du vigneron. L’humain, toujours, au cœur de la création et de ce qui se savoure. Plus de 10 ans après sa première parution, je découvre cette bande dessinée et je rejoins l’interminable cortège des lecteurs enchantés par ces portraits croisés. Et j’ai terriblement envie de goûter les blancs secs que produit Richard Leroy dans son domaine !

Roman de Nathan Hill.

Samuel est professeur d’université, écrivain raté et joueur compulsif sur une plateforme en ligne. Son éditeur menace de le poursuivre pour non remise de manuscrit, mais Samuel lui propose une nouvelle idée : un livre à charge contre sa propre mère. Faye Andresen-Anderson a en effet agressé le gouverneur républicain Sheldon Packer, passant en un jet de cailloux d’une parfaite inconnue à une pasionaria pacifiste, ou à une terroriste au passé trouble, selon les points de vue. Plus que tout autre, Samuel a des reproches à adresser à cette mère qui l’a abandonné quand il était enfant. « Un assassinat de papier, intimité, vie publique, tout y passe. […] En fait, c’est comme si deux longues décennies de ressentiment et de douleur avaient enfin trouvé, pour la première fois, un exutoire. » (p. 83) Mais à mesure que Samuel creuse dans le passé de Faye pour comprendre qui est cette femme arrêtée pour prostitution et émeute en 1968 à Chicago, il découvre une personne complexe et fragile, victime impuissante d’injustices et de malentendus. « Il y a des choses que peut-être tu préférerais ne pas savoir. Les enfants ne sont pas obligés de tout savoir sur leurs parents. » (p. 251)

La construction de ce premier roman est magistrale. Les parties alternent entre l’été 1968 avec la jeunesse de Faye et son entrée à l’université, l’été 2011 durant lequel se déroule l’intrigue principale et l’année 1988 qui a vu l’abandon de Samuel par sa mère. En parallèle de l’histoire centrale se tendent deux intrigues qui se relâcheront au moment idoine : le désaccord profond entre Samuel et Laura, une étudiante menteuse et tricheuse, et l’amitié étrange entre Samuel et Pwnage, joueur en ligne complètement accro. La mécanique mise en place par l’auteur est digne du drame antique : tout concourt au final, sans que les personnages aient une chance d’échapper à l’enchaînement des événements. Les fils de la trame se rejoignent de manière un peu forcée à mon goût à la fin du roman, mais cela donne au texte l’ampleur des romans rocambolesques du 19^e siècle. Et il ne faut pas oublier l’humour féroce que l’auteur distille dans ses pages : sa critique du capitalisme en la personne de l’éditeur de Samuel est savoureuse !

Le vieux pays est la Norvège d’où est originaire le père de Faye. Cet homme mutique au regard souvent perdu dans le lointain a pris avec lui des mythes et des histoires qu’il a presque rendus réels pour sa fille. Et il faut des décennies à celle-ci pour se libérer des fantômes qui pèsent sur son existence, tout comme il faut longtemps à Samuel pour comprendre les décisions de sa mère. « Si le temps guérit tant de choses, c’est qu’il nous dévie en des lieux où le passé semble impossible. » (p. 232) Ce roman parle du pardon que l’on peut accorder aux siens, mais aussi de résilience. La vie n’étant pas une histoire dont vous êtes le héros, il est impossible de revenir en arrière pour changer ses choix. En revanche, il appartient à chacun de tirer le meilleur de chaque situation. « Tu n’es pas le héros de cette histoire, c’est l’histoire qui décide pour toi. […] Tu n’as jamais décidé que ta vie ressemblerait à cela – elle est juste devenue ainsi. Ce qui t’est arrivé t’a forgé. Tout comme le canyon ne choisit pas comment la rivière le sculpte. Il laisse l’eau dessiner ses contours. » (p. 365)

Cet énorme premier roman (700 pages !) de Nathan Hill est une plongée fabuleuse dans l’histoire des États-Unis, entre immigration et émeutes, industrialisation meurtrière et guerre sanglante, rêve américain et déception. Une grande lecture !!!

Ouvrage d’Hélène de Champchesnel.

« Toutes ne sont pas des modèles, mais elles ont toutes eu un destin exemplaire, un parcours riche d’enseignements et de passions. […] Toutes ne suscitent pas notre admiration, mais toutes sont indéniablement liées à notre propre histoire et à nos souvenirs collectifs. » (p. 7) Avec ses 100 portraits, l’autrice cherche à sortir du roman national et à rétablir plus de véracité historique. Il s’agit de démythifier, de démystifier pour mieux comprendre et rendre un hommage plus sincère et mesuré. Comment Hélène de Champchesnel a-t-elle choisi les 100 femmes à qui elle consacre les pages de son ouvrage ? Aucune idée, et cette information me manque ! Le choix repose probablement sur des affinités personnelles, et ce n’est en rien condamnable, mais une explication aurait été bienvenue.

Chaque portrait se décompose en une courte biographie et une illustration en pleine page. Vitrail, peinture, photographie ou encore gravure, les ressources iconographiques aident à placer des noms sur des histoires. Quant aux femmes, elles sont reines, princesses, favorites, femmes de lettres ou de cour, roturières, religieuses, intellectuelles ou scientifiques, amoureuses, artistes, entrepreneuses, aventurières, aviatrices, résistantes, etc. Aucune ne se conforme strictement à un idéal féminin sans fondement. Chacune à leur manière, elles ont tracé leur propre chemin dans un monde trop souvent aux mains des hommes et de l’Église.

Ce recueil de portraits clarifie habilement les différentes généalogies royales françaises, en les dessinant du point de vue des femmes. La lecture est rapide et globalement agréablement, mais le style de l’autrice est pauvre, alourdi de répétitions maladroites et d’envolées exclamatives qui n’apportent rien aux sujets. L’ouvrage est une entrée intéressante dans l’Histoire des femmes, mais dans le même genre, j’ai largement préféré le livre d’Esther Meunier et Léa Castor, Pas prêtes à se taire. Je range cependant le texte d’Hélène de Champchesnel sur mon étagère de lectures féministes.

Roman d’Ann Patchett.

Après le départ de leur mère, Danny et Maeve ont vécu quelque temps seuls avec leur père, un homme distant et taciturne, dans leur grande maison familiale. « Si je posais une question à mon père quand il était silencieux, il disait qu’il était en train de discuter avec lui-même et que je ne devais pas l’interrompre. » (p. 55) L’arrivée d’Andrea et de ses deux filles va bouleverser l’enfance des enfants. La belle-mère montre peu d’affection envers Danny et sa sœur. Sa seule obsession, c’est cette demeure monumentale et froide à bien des égards. « En un sens, le vrai sujet, c’était la maison. » (p. 11) Danny et Maeve, plus proches que jamais, savent ne pouvoir compter que sur eux-mêmes, d’autant plus quand ils sont chassés de la maison. Pendant des années, ils vivent avec le poids de ce qui leur a été dérobé, fascinés par une hypothétique vengeance. « On avait fétichisé notre malheur, on en était tombés amoureux. »  (p. 216)

Ce roman familial sur plusieurs décennies m’a beaucoup rappelé Le prince des marées de Pat Conroy. J’y ai retrouvé une fratrie blessée, mais unie dans l’adversité. J’ai lu ce roman en quelques heures, émue aux larmes par la vie de Maeve et Danny et leur quête incessante d’une famille aimante. Avec ce texte, je découvre l’autrice et j’ai maintenant envie d’en lire plus.

Nouvelle de Charlotte Perkins Gilman.

La protagoniste tient un journal intime. Malade des nerfs, elle se repose pendant plusieurs semaines dans une maison isolée que son époux, John, a louée. L’homme est médecin, attentionné, mais aussi très strict : il empêche toute sortie et tout divertissement à son épouse. « John se moque de moi, bien sûr, mais que peut-on attendre d’autre du mariage ? » (p. 21) Dans la chambre où elle dort et qu’elle ne quitte presque pas, un hideux papier peint jaune en lambeaux l’obsède. « Ce papier me regarde comme s’il avait conscience de son influence. » (p. 36) La folie s’empare rapidement de l’esprit fragile de la protagoniste : elle voit des choses dans le papier et se donne pour mission de combattre ce monstre unidimensionnel.

En peu de pages et avec une économie de mots remarquable, l’autrice dépeint la naissance de la folie avec une précision qui glace le sang. Le plus terrible est d’apprendre en fin d’ouvrage que Charlotte Perkins Gilman a vécu une expérience similaire de neurasthénie, d’enfermement et d’affamement intellectuel. « Ce texte n’a pas été écrit pour rendre les gens fous, mais pour les empêcher de le devenir. Et ça a marché ! » (p. 187) Ce que l’autrice dénonce, ce sont des pratiques aliénantes, à base d’inactivité forcée, décidées et imposées par des hommes qui ne savent pas et ne cherchent pas à savoir comment mieux traiter les femmes.

La mise en page est une merveille et joue également sur les nerfs du lecteur, avec des pages blanches déstabilisantes, des décalages de lettres, des phrases hachées, et surtout ce papier peint jaune qui envahit progressivement tout l’espace, tout comme il gangrène irrémédiablement l’esprit de la narratrice. Détail qui a son importante, il faut couper les pages non massicotées pour progresser dans l’histoire. Le/la lecteur·rice trace ainsi activement son chemin dans le livre et le huis clos mental de l’héroïne, mais ce geste ralentit aussi la découverte de l’intrigue et entretient le suspense. Le parallèle est grand entre l’action du/de la lecteur·rice et celle de la femme : le/la premier·ère coupe le papier, la seconde l’arrache. Les deux sont aux prises avec la même matière, dans un but identique : découvrir ce qui se cache derrière le papier.

Je ne peux que saluer l’extraordinaire travail des éditions Tendance négative, maison bénévole qui a offert un superbe écrin au texte de Charlotte Perkins Gilman. De cette autrice, je vous conseille évidemment la lecture de Herland. Et je range sans aucune hésitation Le papier peint jaune sur mon étagère de lectures féministes.

Roman graphique de Fabrice Melquiot et Isabelle Pralong.

« Polly est né.e avec une ziziette. Quelque chose qui n’est pas un zizi, ni une zézette, mais la rencontre de l’un avec l’autre. » Polly est intersexe. Ses parents voudraient ne pas choisir, mais les médecins imposent une vision binaire : on naît soit homme, soit femme. « C’est un garçon raté. […] Il nous faut déterminer son sexe d’élevage.[…] Plus tard, nous entreprendrons de le réparer. » Ces paroles froides sont suivies d’années d’opération et de douleurs physiques. Mais face à la nécessité morbide de classer, d’assigner, d’empêcher et d’imposer une voie, Polly est seul.e. L’enfance se passe, l’adolescence aussi, et elles entraînent des flots de questions. Jeune adulte, enfin, Polly ose se demander pourquoi iel devrait choisir entre être homme et femme et affirmer qu’iel peut être les deux, ou aucun des deux ! « Le refus de cocher, c’est là que son cri a son petit volume, c’est là que les murmures de Polly se souviennent qu’ils sont déjà des cris. » En libérant de l’injonction de choisir, Polly reprend en main son existence et se donne toutes les chances de la rendre exceptionnelle.

Les pages font la place belle à la couleur sans texte et au blanc. L’absence de texte, ce n’est pas le vide, c’est tout l’espace qui reste à conquérir, c’est l’immense champ des possibles ouvert devant Polly. J’ai découvert Fabrice Melquiot avec Diane, pièce de théâtre autour de la vie de la photographe Diane Arbus. Je le rencontre différemment au travers du support dessiné, et pour mon plus grand plaisir. Polly est une œuvre moderne, intelligente et sensible.

Anthologie dirigée par Stephen King et Bev Vincent.

Le piège quand on est (un peu) (beaucoup) obsédée par un auteur, c’est de se ruer sur tout ce qui porte son nom, sans se préoccuper vraiment du contenu. Je pensais donc lire un recueil de nouvelles écrites par le maître de l’horreur… et pas tout à fait ! Avec l’aide de Bev Vincent, Stephen King a rassemblé des textes d’auteurs morts ou vivants autour d’un thème commun : les voyages en avion. L’auteur du Maine n’est pas à l’aise dans les airs, et c’est un euphémisme ! « Vous avez le temps de méditer sur la fragilité du corps et sur ce fait irréfutable : vous finirez par redescendre. » (p. 6)

Parmi les auteurs réunis dans cette anthologie, vous trouverez Richard Matheson, Arthur Conan Doyle ou encore Peter Tremaine. Et pour les histoires, si vous aimez vous envoyer en l’air et en crever de peur, vous serez servis ! Sous le haut patronage du roi des frissons, aucun vol n’est une promenade de santé… Attachez votre ceinture, repérez les issues de secours et c’est parti !

Dans cette anthologie, vous trouverez :

• Une cargaison composée de cercueils d’enfants ;
• Des créatures volantes extraordinaires ;
• Un monstre qui démonte l’aile de l’avion à 20000 pieds d’altitude ;
• Un passager qui sait qu’un accident va avoir lieu et ne peut pas l’empêcher ;
• Un homme seul dans un avion ;
• Une marchandise dangereuse dans la cabine ;
• Une équipe de choc qui prend les commandes quand nécessaire ;
• Des événements tragiques survenant au sol et compromettant l’atterrissage ;
• Un homme volant dans l’antique empire de Chine ;
• Des zombies ;
• Un passager mort dans les toilettes de l’avion ;
• Un expert en turbulences ;
• Une femme qui tombe d’un avion en vol.

Bande dessinée de Wilfrid Lupano et Léonard Chemineau.

Intronisé calife à 11 ans, le jeune Hachim a délégué le pouvoir au vizir Muhammad Amir. Ce dernier est assoiffé de pouvoir et de domination. Pour régner sans partage sur le califat, il veut effacer l’héritage culturel des précédents califes, et il commence en brûlant les livres de la bibliothèque de Cordoue. « Le plus grand centre scientifique de l’Occident ! Le temple de tous les savoirs qui attire des savants et des philosophes de Bagdad et de Constantinople ! » (p. 51) L’érudit et dodu bibliothécaire Tarid tente de sauver un maximum d’ouvrages, aidé de la copiste Lubna et de son ancien assistant, le vaurien Marwan. Les livres rescapé des flammes sont entassés sur le dos d’une vieille mule indocile et têtue, et le chemin sera semé d’embûches et de rebondissements pour les mettre en sécurité.

Avec cette aventure rocambolesque et picaresque, les auteurs proposent une histoire terriblement drôle par moments, mais surtout riche de sens et d’avertissements. Le contexte est ici celui d’un Islam radicalisé et obtus, mais l’Histoire a souvent vu des civilisations détruire les cultures étrangères, pour la plus grande perte de l’Humanité. J’ai dévoré cette bande dessinée qui m’a rappelé, une fois encore, la valeur des livres et du savoir qu’ils offrent.

Roman de Michel Jeury.

Quatrième de couverture – May a dix ans. Peut-être est-elle en train de mourir. Le Dr Goldberg l’a envoyée en vacances dans la maison ronde, au milieu de la forêt, rejoindre quatre locataires, Thomas et Lola, Nora et la docteure Anne. Ils sont chargés en fait de distraire les enfants malades. Et de leur apprendre le monde. Un monde qui ressemble au nôtre. Mais qui n’est pas le nôtre, qui en est prodigieusement distinct et distant, sur une autre « brane ». Où tout, en réalité, est différent, subtilement ou violemment. Le Dr Goldberg vous expliquera ça. Encore heureux qu’il y ait le changement, sans lequel la vie ne vaudrait pas d’être vécue. La langue de ce roman est étrange. Ce n’est pas tout à fait la nôtre. C’est celle d’un autre univers, parallèle si l’on veut, autorisé par la théorie des cordes, et où les personnages ont la faculté de passer d’un monde à l’autre, voire peut-être de créer des mondes, la faculté de changer. May le monde est peut-être le monde que la petite May mourante est en train de se créer pour y vivre (qui sait ?) à jamais.  Peu de romans de science-fiction sont aussi bouleversants. Aucun n’a jamais été aussi loin dans l’originalité en s’attaquant aux règles mêmes du langage sans jamais sombrer dans l’inintelligibilité ou l’obscurité.

J’ai lu ce roman pour la première fois en 2010. À l’époque, je n’avais pas compris grand-chose et je pensais encore que je n’aimais pas la science-fiction. En 12 ans, j’ai eu le temps de revenir sur cette certitude bien mal fondée. J’apprécie vraiment la SF, désormais, et je voulais retenter ce roman étrange et insaisissable. Insaisissable, il le reste, mais je considère maintenant cela comme une qualité : ça donne aux lecteurs le champ libre pour tisser des liens entre tous les univers où évoluent les personnages. « Tu seras une infinigie de mondes […]. Et une infiniade de mondes contient chacun de nous. Et chacun de nous contient une infinitude de mondes. » (p. 13) Comme lors de ma première lecture, j’ai été séduite par la plasticité de la langue pratiquée par l’auteur : les mots dérivent d’autres langages, sont proches de mots que l’on connaît et à peine un peu différents pour susciter l’étonnement. C’est un jeu fascinant autour et pour l’écriture. Enfin, cette fois encore, j’ai apprécié le discours écologique qui sous-tend le texte. La jeune May déplore une Terre malmenée par l’homme et rêve d’un monde plus doux et plus respectueux de la nature, avec l’humain en nombre raisonné et contrôlé.

Bref, 12 ans après ma découverte de ce texte, je l’ai bien plus apprécié. « Encore heureux qu’il y ait le changement, sans lequel la vie ne vaudrait pas d’être vécue. » (p. 14)

Bande dessinée de Sophie Lambda.

« On était des enfants lumineux, les villageois ignorants qui dansent au milieu du champ de bataille des tristes pierres amorphes du quotidien. » Voilà, ça, c’est le début. La passion, l’amour parfait. Passée cette présentation idyllique, il y a l’envers du décor et le parfait cauchemar. Sophie raconte ses 8 mois de relation avec Marcus, un homme aussi beau que manipulateur, aussi attentionné que dangereux. Après les promesses et la dévotion absolue des débuts, le prince charmant laisse place à un être violent qui enchaîne les mensonges et les rages sans fondement. En un claquement de doigts, pour une broutille, pour un rien, l’homme idéal devient odieux. « Des accusations éventées de toutes pièces qui ne visent qu’un but : provoquer une émotion, le plat préféré de cet ogre insatiable. » Et il oublie tout quelques heures après, persuadé que rien n’est grave. Et pendant ce temps, Sophie essaie de comprendre, mais perd pied et met sa santé mentale et physique en danger. Elle doute d’elle-même, de ses intuitions, de ses ressentis viscéraux et cherche à se persuader que l’amour est plus fort que ça. Sauf que non : si l’amour abîme autant, il porte mal son nom. « On peut cacher tout ce qu’on veut sous un tapis, ça sera toujours un tapis avec plein de trucs en dessous… » Le pire est que, même après la rupture, Sophie souffre encore, voire davantage. Elle ne comprend toujours pas et ne se remet pas des blessures laissées par celui qu’elle a réussi, in extremis, à quitter.

Cette bande dessinée, c’est la victoire de Sophie sur une relation malsaine et destructrice. C’est un puissant message d’espoir et d’encouragement. L’ours en peluche Chocolat, compagnon de la narratrice/autrice, est un ressort comique indispensable, mais rapidement, il dépasse cette fonction. Il devient la Cassandre de Sophie, celui qui représente tous les drapeaux rouges qu’il aurait fallu prendre en considération. « C’est pas de la jalousie. Il dit des choses et il fait l’inverse… » L’ours Chocolat, finalement, c’est la voix de l’ironie tragique du théâtre grec, celle qui sait tout. Mais à l’inverse de la destinée antique, rien n’est inéluctable : le malheur n’est pas certain, il n’est pas définitif. Avant tout, il faut accepter avoir été une victime et ne plus rien laisser passer au bourreau. « Tant qu’on pense que les manipulateurs ne sont que des pauvres gamins à problèmes, mais qu’au fond, ils sont gentils, on leur pardonnera tout. » L’ouvrage s’achève sur un annuaire de numéros d’aide et d’urgence. Il faut que cette bande dessinée circule, largement. Et comme des milliers d’autres lectrices, j’ajoute mes remerciements à l’interminable liste de ceux déjà reçus par l’autrice.

Cette lecture m’a sauvée et je remercie du fond du cœur les deux amies qui m’ont conseillé ce livre. J’ai aimé cet homme, bien plus fort que je n’aurais dû, et en arrêtant de m’aimer. Et, sans doute, je l’aime encore, sans bien savoir pourquoi. Mais j’ai ouvert les yeux. J’ai fini de croire à ses mensonges qui me faisaient passer en un instant de la personne la plus exceptionnelle à la pire des femmes, cruelle et sans cœur. J’ai fini de croire que tout ce que nous vivions était unique et nouveau, alors qu’il avait déjà vécu tout ça exactement de la même manière avec d’autres avant moi et qu’il se comportera encore très exactement de la même façon avec d’autres après moi. J’ai fini de croire que ses sentiments pour moi étaient de l’amour. Quand on aime, on ne blesse pas volontairement l’autre, on ne le bourre pas de coups (métaphoriquement pour mon cas) pour s’assurer qu’il va résister, on ne pousse pas l’autre à partir pour lui reprocher ensuite de l’avoir fait et lui reprocher de refuser de donner une autre chance. Quand on aime, on ne réduit pas l’autre à la moitié de ce qu’il était. Quand on aime, on ne dévaste pas quelqu’un au point de lui faire envisager le suicide comme seule porte de sortie. Quand on aime…

Roman de Thomas Mann.

Pour se reposer après les semaines épuisantes consacrées à la préparation de son examen d’ingénieur, le jeune Hans Castorp quitte Hambourg pour un sanatorium de Davos. Il y rejoint son cousin Joachim, soigné depuis plusieurs mois pour une faiblesse pulmonaire, et est censé n’y passer que trois semaines. « La patrie et l’ordre étaient non seulement loin derrière lui, mais surtout enfouis à des lieues sous ses pieds, et son ascension continuait de l’en éloigner. En suspend entre eux et l’inconnu, il se demandait ce qu’il deviendrait là-haut. » (p. 9) D’abord étonné par les habitudes des malades et des convalescents et désorienté par le rythme de cette vie consacrée aux soins et au repos, Hans finit par trouver ses marques et sa place, d’autant plus qu’il développe une maladie qui le contraint à rester plus longtemps dans les hauteurs. La compagnie morbide du jeune homme est aussi fascinante que dérangeante. Les longs argumentaires de Settembrini alternent avec les envolées fougueuses de Naphta. Et Hans s’embourbe dans une relation amoureuse des plus complexes avec l’affolante Clavdia Chauchat.

Happée. Je ne peux pas me décrire autrement tout au long de cette lecture. J’ai été fascinée par cette communauté étrange et forcée dans les montagnes. « Ce sont de jeunes gens, le temps ne compte pas pour eux, et ils vont peut-être mourir. Alors pourquoi veux-tu qu’ils prennent un air sérieux ? » (p. 65) La décomposition psychique alliée à l’atmosphère débilitante des lieux crée un malaise croissant et une angoisse diffuse qui ne lâchent pas le lecteur. « Ici, on révise ses conceptions. » (p. 12) Pris par la dilution du temps, Hans ne sait plus redescendre, revenir à la vie normale, et la durée de son séjour à Davos excède tout bon sens.

Thomas Mann m’a déjà séduite avec La mort à Venise et Les Buddenbrook. C’est un triplé gagnant avec La montagne magique qui me laissera longtemps une impression profonde.

Roman de Shirley Jackson.

Mary-Katherine et Constance Blackwood vivent avec leur vieil oncle Julian dans la grande maison familiale, loin de la ville, isolées dans une terreur qui a pris racine après le retentissant procès pour meurtre qui a agité leur famille. « Les gens du village nous haïssent depuis toujours. » (p. 8) Quand elle n’est pas obligée de descendre en ville pour ravitailler la maison, la très jeune Mary-Katherine passe sa journée en jeux et manies d’enfant, tandis que Constance veille au fonctionnement millimétré de la maison et aux soins de l’oncle grabataire. Les deux sœurs font tout pour se préserver des rumeurs et du scandale, mais la journée funeste qui a précipité leur destin est sans cesse ressassée par Julian qui, bien que sénile, se veut le témoin fidèle des événements. « Nous ne demandons rien à personne. N’oublie jamais ça. » (p. 27) L’arrivée inopportune et intéressée du cousin Charles Blackwood bouleverse le quotidien reclus de la maison.

Entre candeur et cruauté, ce roman gothique distille tout au long des pages un malaise constant. Entre ces deux sœurs liées à tout jamais par un secret terrible, la folie guette, nourrie par les obsessions et la solitude. Shirley Jackson m’a déjà délicieusement angoissée avec La loterie et autres contes noirs. Même plaisir avec ce roman que j’ai dévoré en une matinée !

Album d’Antonin Louchard.

Zou, le lapin rescapé de l’album Pourquoi les lapins ne portent pas de culotte, décide de partir à l’aventure ! « C’est l’automne, saison singulière où l’air se refroidit quand les couleurs se réchauffent. » Le petit animal veut explorer le monde, voir plus loin que le champ qu’il a toujours connu. Après seulement quelques heures de marche, il découvre un groupe de lapins qui vit en quarantaine, abrité par une épaisse haie de ronces couvertes de baies. Cette réclusion est motivée par une précaution sanitaire, après qu’un terrible virus a décimé les lapins. Cette communauté aux airs bien nets de dictature ne se nourrit que de carottes bleues. Et elle est franchement hostile aux étrangers. Une fois encore, Zou s’est mis dans un sacré pétrin…

Comme dans son album précédent, Antoine Louchard propose une histoire que je ne ferai pas lire à des enfants ! C’est faussement naïf et délicieusement cynique, surtout quand on obtient enfin la réponse à la question contenue dans le titre. J’espère que Zou connaîtra d’autres aventures, toujours à base de « pourquoi » un peu loufoque !