Justin le lapin – Texte de Bénédicte Carboneill et illustrations de Rosalinde Bonet.

Le doudou Justin le lapin ne veut pas aller dans la machine à laver. Il se cache dans tout l’appartement (et dans chaque page), mais son petit garçon finit par le trouver, tout sale. « Et voici le doudou dans le lavabo, tout mouillé et plein de mousse. » Le doudou est maintenant tout propre, prêt pour les câlins !

Le doudou d’Elliot – Texte de Delphine Bolin et illustrations Elen Lescoat.

Lunabelle la sorcière veut fabriquer le doudou parfait pour son petit garçon. Mais Elliot est difficile à contenter. « Soudain, pendant la promenade, Elliot cesse de pleurer. Il regarde trottiner une affreuse araignée. » Et c’est ça qui plaît à Elliot : hop, d’un coup de baguette, Lunabelle fabrique un doudou pour son petit garçon !

Gros plaisir avec ce joli album carré aux pages solides et épaisses. Les dernières pages proposent un jeu de différences pour éveiller l’attention des petits lecteurs. Et un doudou lapin, comment y résister ?

Roman de Richard Ford.

En 1960, Dell Parsons a 15 ans quand ses parents, acculés par une dette, décident de dévaliser une banque et sont arrêtés peu de temps après. Il passe alors du Montana au Canada, province de Saskatchewan, et commence une autre existence, loin de ses parents et de sa sœur jumelle, Berner. « À cause des choix désastreux de nos parents, la vie normale me laisse sceptique, en même temps que j’y aspire désespérément. » (p. 111) Le narrateur a plus de 60 ans quand il entreprend le récit de son adolescence saccagée. Il tente de comprendre comment son père, retraité de l’Air Force, et sa mère, fille d’immigrants juifs, ont pu vivre si longtemps ensemble alors que rien ne les rapprochait en dehors de leurs enfants. « Leurs deux mondes paraissaient n’en faire qu’un parce qu’ils le partageaient et qu’ils nous avaient. Mais il n’en était rien. » (p. 36)

Remontant l’histoire, il observe la façon dont le ressort se tend jusqu’au braquage et à l’explosion de sa famille. Ses parents dans une direction, sa sœur et lui dans une autre, ce sont quatre destins qui s’étoilent et se repoussent. « Se focaliser sur la silhouette de Berner qui s’en va ferait de toute cette histoire un récit de la perte et du deuil, et ce n’est pas l’idée que j’en ai, aujourd’hui encore. Je crois au contraire qu’elle raconte une progression, un cheminement vers l’avenir, notions qui ne sont pas toujours faciles à appréhender quand on a le nez dessus. » (p. 236) Mais Dell, nourri par l’optimisme de son père et le pragmatisme de sa mère, est décidé à tirer le meilleur parti de sa nouvelle existence à Fort-Royal, dans l’hôtel d’Arthur Remlinger. L’homme est un Américain qui a fui les États-Unis et qui profite d’une nouvelle existence au Canada. À l’instar de Remlinger, Dell veut échapper à son histoire et s’accommoder de la solitude de ses grands espaces intérieurs.

Le Canada, c’est un inconnu géographique et la terre des possibilités. « Le Canada se trouvait au-delà des chutes du Niagara sur le puzzle de mon père. Je n’avais jamais consulté l’encyclopédie à cette rubrique. C’était au nord de chez nous. » (p. 166) Lâché dans un univers parfaitement nouveau, Dell saisit la chance de tout recommencer.

Troublant, bouleversant, ce roman se lit avec patience pour en savourer toutes les beautés et tous les drames.

Roman de John Burnside.

« Maintenant que cette histoire est finie, je veux la raconter en entier, alors même que je m’éclipse avant que des noms ne soient donnés ou perdus. Je veux la raconter en entier alors même que je l’oublie et ainsi, en racontant et en oubliant, pardonner à tous ceux qui y figurent, y compris moi. Parce que c’est là que l’avenir commence : dans l’oubli, dans ce qui est perdu. […] Rien ne s’éclipse, pas même la conscience de soi. Rien ne s’évanouit dans le passé ; tout est oublié et tout devient l’avenir. » (p. 11 et 12)

Ainsi s’ouvre, dans le mystère et les questionnements, le récit de Leonard, un adolescent qui aime les filles et les livres.

Et dans son récit, il y a :

• L’Intraville, zone polluée par une ancienne usine ;
• Des jeunes garçons qui disparaissent ;
• Des jeunes garçons qui ont peur ;
• John Morrison, un policier qui a failli à son devoir ;
• Des maladies physiques et mentales ;
• Un homme qui étudie les papillons ;
• Un bibliothécaire passionné.

L’Intraville est un univers connu, mais légèrement différent, regorgeant d’étrangeté et qui célèbre la beauté des choses laides. « Il est impardonnable d’être innocent quand les garçons perdus disparaissent dans les fourrés tout autour de nous. Impardonnable de ne pas savoir où ils sont, même s’il est impossible de le savoir. […] Il est impardonnable qu’un enfant disparaisse sans laisser de traces. » (p. 278) Quant à la scintillation, c’est l’éclat fluctuant des étoiles, la lumière insuffisante d’une entité belle et inaccessible. Dans ce thriller humain, écologique et mystique, l’intrigue est faite d’éclats de vie impalpables qui, pris séparément, ne représentent rien. Mais réunis par la force de la narration, ils donnent une image clignotante et énigmatique.

Je n’ai pas vraiment compris ce récit : il glisse vers le fantastique sans y pénétrer et le mystère palpable dès l’incipit semble encore plus épais à la dernière page. Décontenancée, mais pas vraiment déçue, je suis désappointée, toutefois séduite par cette expérience étrange. J’ai failli abandonner ce livre, céder à mon incompréhension, mais en tenant bon, j’ai eu entre les mains un livre qui se lit d’une traite. Déroutant, non ? « La définition d’un ouvrage qui se lit d’une traite devait être, en réalité, que le bouquin était tellement bien qu’on ne peut pas s’arracher à sa lecture alors que la page suivante est là et qu’elle risque d’être tout aussi captivante que celle qu’on dévore. » (p. 104)

Roman de Philippe Claudel.

Le métier du narrateur est d’annoncer à des inconnus qu’un de leurs proches est décédé et de demander la permission de prélever les organes du défunt. Face à la souffrance rencontrée au quotidien, le narrateur pourrait être blindé contre le chagrin, mais quand le deuil le frappe, il est aussi démuni que les autres humains. « Elle est morte, et moi je suis à peine vivant, il me semble. Je continue un peu seulement. » (p. 27) Son récit est une adresse à sa fille de vingt et un mois, bébé magnifique qui ne connaîtra jamais sa mère et dont le père n’est plus qu’une ombre. « Que je souffre de descendre dans la vie. […] Ta mère en partant m’a emmené à demi avec elle. Que ta petite main est belle mais trop petite il me semble pour retenir la mienne. » (p. 35) Sans cesse blessé par l’horreur du monde, écœuré par la joie tarifée qu’annoncent des affiches d’artistes comiques, révolté par sa propre lâcheté, il voudrait lâcher prise, abandonner. « Que peuvent tes sommeils et tes rires face à cela ? Ma petite, ma trop petite. (p. 82)  Abandonner son travail, abandonner son existence. Mais a-t-il le droit, ce veuf inconsolé, de tout abandonner ?

Dans les romans de Philippe Claudel, il n’est pas besoin d’être un héros pour être un personnage. L’insignifiance et la misère sont suffisantes pour fonder une identité et l’héroïsme réside sans aucun doute dans le courage d’affronter le quotidien. La mort, Philippe Claudel sait en parler. Dans Meuse l’oubli, il évoquait déjà l’errance d’un veuf face à la rivière. Avec quelle sensibilité il pose des mots sur la peine, avec quelle délicatesse il met à nu les cœurs déchirés. Poète du deuil, ignorant du pathos qui ancre la mort dans le sinistre, il libère l’incommensurable tristesse du dernier vivant et la sublime en une expression pure des sentiments. « J’ai inventé un art de l’oubli à mon seul usage. » (p. 69) Et c’est bien cela le deuil, une expérience unique qui consiste à se réapproprier l’existence désertée par un être cher. En quelque 110 pages percutantes et éblouissantes, Philippe Claudel nous touche au cœur et fait frémir les replis de nos mémoires blessées. Ne le sont-elles pas toutes, blessées ?

Roman de Hugh Howey.

Attention, si vous n’avez pas lu Silo et Silo – Origines, vous risquez un dévoilement de certains éléments de l’intrigue !

Juliette Nichols, maire du silo 18, est bien déterminée à libérer son silo, à rejoindre le silo 17 pour libérer Solo et les enfants et à combattre le contrôlé exercé par le silo 1. « J’ai l’intention de découvrir pour de bon ce qu’il y a au-delà de ces murs. » (p. 36) Dans le silo 1, Charlotte et Donald tentent de contrecarrer les plans des autorités pour libérer tous les silos de la menace qui pèse sur eux. Une fois encore, Juliette part explorer l’extérieur et le résultat de ses analyses est troublant : serait-il donc possible de vivre au grand air ? « Ce que nous avons envie de découvrir et ce qui se trouve réellement dehors sont deux choses différentes. » (p. 154) Quel est l’ultime mensonge professé par les créateurs des silos ? « Vous la voulez, la vérité ? […] Et si vous commenciez par arrêter de croire aveuglément ce qu’on vous dit ? Décidez plutôt qui croire sur preuve. » (p. 324) Après la lutte pour la vérité, voilà que commence la lutte pour la survie des derniers représentants de l’humanité.

Ce dernier tome est un achèvement réussi et la fin de l’histoire est en réalité un retentissant commencement. Les réponses données ne sont pas définitives et les questions qui restent ouvertes sont autant de champs d’exploration pour l’imagination. La réflexion humaniste est toujours aussi pertinente. « Cette supposition qu’il y avait des choses à sauver. On aurait dû les laisser tranquilles, les hommes autant que la planète. L’humanité avait le droit de disparaître. De s’éteindre. C’est ce que la vie faisait : elle s’éteignait. Ça faisait de la place pour les suivants. » (p. 192) Hugh Howey a produit un très beau cycle de science-fiction qui renouvelle le genre tout en s’inscrivant parmi ses classiques.

Roman de Selma Lagerlöf.

Kungahälla est une cité disparue, ancien royaume des souverains de Norvège. Il n’en reste pas un mur, pas une brique. Et pourtant, cette ville a nourri des légendes et des mythes qui hantent l’espace déserté. Un voyageur à la recherche des ruines rencontre le souvenir des femmes qui ont marqué les lieux. Tout commence avec une nymphe – ou serait-ce une fille trop belle – qui séduit un notable romain. Vient ensuite une orgueilleuse et païenne reine suédoise qui pensait éblouir le très pieux roi de Norvège qui, heureusement, lui préférera la reine céleste. N’oublions la belle princesse d’Uppsala qu’un scalde aurait tant voulu voir mariée à l’illustre souverain norvégien. Margareta Fredkulla s’impose ensuite comme une reine d’apaisement et de pardon. « Je veux que vous vous rappeliez tous ce que je promets maintenant à Dieu et à tous les saints : tant que je serai capable de parler, tant que le sang coulera dans mon cœur, j’accomplirai des œuvres de paix. » (p. 100) Enfin, la reine de Ragnhildsholmen est sacrifiée aux caprices d’un souverain versatile.

Entre folklore nordique et rites chrétiens, les reines de Kungahälla sont les victimes d’amour contrariées et de conflit entre la Norvège et la Suède. Lien mythique entre les deux pays, la cité disparue est autant une frontière qu’un passage. Et les femmes qui ont forgé le lien s’imposent comme des martyrs mythiques dont les bardes n’ont pas fini de chanter les vertus.

Je connais bien mal les légendes nordiques, mais ce singulier roman est un bijou de poésie et d’imagination.

Roman de Pierre Combescot.

Gilles de Rais a donné naissance au mythe de Barbe Bleue. Qui était-il, cet homme assoiffé du sang et des souffrances de très jeunes garçons ? « Ce fut un tueur d’enfants, un pédéraste, un sodomite, une bête enragée ; il eut de grands vices, mais n’en appartient que davantage à notre pauvre humanité. » (p. 13) Fidèle compagnon de Jeanne d’Arc, richissime et dispendieux marquis aux innombrables châteaux, le seigneur de Rais reste un mystère sur lequel plane un parfum de souffre. « Il se penche sur les cadavres. La mort devient sa compagne. Il veut la démasquer. Il y a de l’obstination dans cette quête. Il poursuit un but caché. Le connaît-il lui-même ? Il entre chaque jour un peu plus dans l’ombre du crime. Il est un assassin, il le reconnaît au plaisir qu’il a de tuer. » (p. 50) Ses meurtres et ses vices, il les accomplit alors que la France se cherche un roi, luttant contre l’ennemi anglais au cours de l’interminable Guerre de Cent Ans. Tandis que les manigances et les complots secouent la Cour, Gilles de Rais, dans ses terres, poursuit des jouissances de plus en plus sinistres. Cependant, au cours de son procès, c’est un repentir sincère qu’il exprimera, touché par la grâce qu’il a tant souillée.

Pierre Combescot aime l’Histoire, il sait la raviver et la mettre en mouvement sous nos yeux. Nous voilà dans les salles basses de Tiffauges, au côté des victimes juvéniles sur le point de périr. On ressent la fureur qui anime le seigneur des lieux et la folie qui ébranle son esprit avide et malade.

Gilles de Rais est une figure historique fascinante que j’ai déjà eu beaucoup de plaisir à croiser sous la plume de Michel Tournier avec Gilles et Jeanne ou Le roi des Aulnes, ou de Joris-Karl Huysmans avec Là-bas.

Album de Cyndy Szekeres.

Tête-en-L’air est un petit lapin qui aime aller jouer dehors. Mais il n’est jamais vêtu comme il le faudrait : il met ses palmes et son maillot alors qu’il fait trop froid pour se baigner et il va jouer dans le bac à sable alors qu’il y a beaucoup trop de vent. Finalement, ce que Tête-en-L’air préfère, c’est dormir. « Je suis content de me coucher. Quand je suis dans mon lit, je peux rêver et, dans mes rêves, il ne fait jamais trop froid, il n’y a pas trop de vent, il ne pleut pas, il ne neige pas… Alors, pour aller jouer dehors, je peux m’habiller n’importe comment ! » (p. 14) Tête-en-L’air est peut-être étourdi, mais il est plein de bon sens !

Ah, que j’aime ce type d’illustrations riches en détails, douces sans être niaises ! Cette imagerie un peu désuète me ramène en enfance et c’est bien pour ça que j’aime tant lire des albums, surtout s’ils parlent de lapins !

Roman d’Émile Zola.

Florent a été accusé à tort de meurtre lors des affrontements qui ont marqué la fin de la république en 1848. Évadé du bagne de Cayenne, il retrouve Paris après des années d’absence. Il est accueilli à bras ouverts par son frère Quenu, heureux propriétaire d’une charcuterie prospère et époux de la belle Lisa Macquart, une maîtresse femme débordante de santé grasse. Florent ne leur ressemble pas, lui qui a eu faim toute sa jeunesse pour élever son frère, puis faim lors de son enfermement. « Il était devenu sec, l’estomac rétréci, la peau collée aux os. Et il retrouvait Paris, gras, superbe, débordant de nourriture au fond des ténèbres. » (p. 25) Florent est enragé de république, mais il est contraint de travailler pour l’Empire en devenant inspecteur des marées pour la préfecture. C’est ainsi qu’il se retrouve pris dans la rivalité qui oppose la belle Lisa et la belle Normande, poissonnière aux Halles. Ses idéaux politiques le mèneront à sa perte, alors que Lisa ne veut que prospérer tranquillement, prise dans une attitude bornée et pragmatique qui ne veut rien céder ou perdre.

Contraint d’arpenter les allées saturées de vivres à longueur de journée, le frugal Florent regrette les années où il enseignait et s’étouffe d’écœurement devant l’abondance obscène des Halles. « Florent souffrit alors de cet entassement de nourriture au milieu duquel il vivait. » (p. 164) Le milieu où évoluent les marchands et les épiciers est étouffant. « Les Halles géantes, les nourritures débordantes et fortes, […] lui semblaient la bête satisfaite et digérant, Paris entripaillé, cuvant sa graisse, appuyant sourdement l’Empire. » (p. 168) Dans les nouvelles Halles construites par Baltard s’incarne le mépris pervers et éclatant des pauvres et des opprimés. Tout le roman se construit sur l’opposition entre les gras et les maigres, les premiers attribuant aux seconds les plus vilains caractères et les vices les plus marqués. Pour la charcuterie Quenu-Gradelle, l’apologie de l’épaisseur et du gras est presque une religion, en tout cas une façon de vivre immuable et nécessaire.

Les Halles sont une nouvelle cathédrale dédiée à des libations orgiaques, à un culte païen et dévoyé reposant sur l’abondance de nourriture. Ce bâtiment monstrueux est un ogre de métal et de verre qui engloutit des tonnes de vivres alors que le peuple parisien crève de faim à quelques rues de là. Lisa Macquart observe une stricte dévotion à la chère et au labeur paisible et s’insurge contre la paresse et l’oisiveté. Pour elle et ses pairs, les agapes quotidiennes ne sont pas un abus, mais un devoir. « Elle parut l’âme, la clarté vivante, l’idole saine et solide de la charcuterie. » (p. 77) Mais les Halles sont surtout l’incarnation du progrès. Elles offrent un environnement industriel propre à l’aquarelle et aux descriptions picturales. De la structure métallique aux étals de nourriture, la plume de Zola s’empare du sujet et le sublime dans des déclinaisons de couleurs et de lumières. Ce n’est pas pour rien que l’on croise souvent Claude Lantier dans ce volume des Rougon-Macquart, lui qui sera le peintre au cœur de L’œuvre.

Merveilleux, puissant, implacable Émile Zola ! Déambuler avec son personnage dans les Halles et les rues voisines est une parfaite façon de s’ouvrir l’appétit, puis de sentir la nausée envahir la page. Mais n’hésitez pas, plongez dans la puanteur des Halles et côtoyez l’esprit mesquin des commerçants âpres au gain !

Album de Brigitte Delpech. Illustrations de Romain Simon.

Avec sa grande cape rouge et son sceptre fleuri, Perlin le lapin veut être roi ! « J’ai décidé devenir sa Majesté Perlin Pin Pin, roi des lapins. Vous me devez tous respect et obéissance ! » (p. 5) Être le roi, c’est bien, mais plus personne ne veut jouer avec lui : jouer au ballon, ce n’est pas digne d’un roi. Perlin s’ennuie et il est bien triste de ne pas pouvoir partager le goûter de ses amis. Mais tout finit bien, Perlin est juste Perlin le petit lapin, et il retrouve ses amis !

Ce petit personnage vaniteux, cette bonne leçon, je les ai déjà lus plusieurs fois, mais je ne m’en lasse pas, surtout quand l’histoire est servie par d’aussi belles illustrations que celles de Romain Simon.

Roman de J. K. Rowling.

À Pagford, tranquille bourgade anglaise, c’est l’effervescence quand Barry Fairbrother, notable très en vue, passe l’arme à gauche. « Tout cela était terriblement excitant. » (p. 33) Il y a désormais un siège à pourvoir au Conseil paroissial, une place à prendre ! « Tous […] se représentaient cette place à prendre non pas comme un espace vide, mais plutôt comme un chapeau de magicien, regorgeant de possibilités. » (p. 66) De l’occupation de ce siège vide dépend l’avenir de la Cité des Champs et de la clinique de désintoxication de Belchapel, deux sujets sensibles à Pagford.

Alors que les candidats cherchent à rallier l’opinion, des messages compromettants apparaissent sur le site du Conseil paroissial : les candidats ont tous quelque chose à cacher. On entre alors dans l’intimité des familles pour découvrir des maris violents, des épouses malheureuses et des adolescents qui se cherchent. « Baiser et mourir. C’est ça, non ? Baiser et mourir. C’est ça la vie. / Essayer de baiser et essayer de ne pas mourir. / Ou essayer de mourir, […]. Pour certains. » (p. 284) Dans le panier de crabes qu’est Pagford, les masques tombent et les catastrophes se préparent.

On m’avait présenté ce roman comme un bijou d’humour noir. D’humour, je n’ai pas vu la couleur. Ce texte est sombre, mais nullement drôle. Les personnages sont tous confrontés à des doutes et des souffrances. Il ne fait pas vraiment bon vivre à Pagford, en dépit de ses airs de charmante communauté anglaise. Après Harry Potter, J. K. Rowling prouve l’étendue de son talent avec ce roman dense et puissant.

Bande dessinée de Soledad Bravi.

Cet ouvrage rassemble les illustrations parues dans le magazine Elle au cours des étés 2013 et 2014. L’auteure s’est amusée, avec talent et humour, à revisiter l’Iliade et l’Odyssée. Vous pensiez que la mythologie était barbante ? Que nenni, vous allez vous bidonner !

L’Iliade, c’est le récit de la guerre de Troie qui oppose Grecs et Troyens, tout ça à cause d’une pomme d’or, de trois déesses vaniteuses et d’un berger qui enlève la femme du roi de Sparte. « Quand Pâris voit Hélène, il en tombe fou amoureux : La vache, la bombasse. Hélène ne reste pas insensible au charme de Pâris : Je suis grave in love. » (vignettes 94 et 95) Oui, je schématise, mais tout le monde connaît cette histoire, ses héros – Achille, Hector, Ulysse – et sa fin, précipitée par le cheval de Troie introduit dans la ville.

L’Odyssée, c’est le long voyage entrepris par Ulysse pour rentrer chez lui, à Ithaque, où l’attendent Pénélope et Télémaque. Mais Poséidon est furieux que le Grec ait crevé l’œil de son fils, le Cyclope. Il sème donc moult embuches sur le chemin du retour. Ulysse affronte la magicienne Circé, les sirènes ou la colère d’Helios. Pendant ce temps, depuis vingt ans, Pénélope repousse les avances de nombreux prétendants qui profitent largement des richesses d’Ithaque. Quand Ulysse rentre chez lui, il est pas vraiment content. « Bande de sagouins ! Vous pillez ma maison ! Vous draguez ma femme ! » (vignettes 151 et 152) Avec son fils Télémaque, il met bon ordre à tout ce bazar.

Couverture intérieure de l’album

Soledad Bravi connaît ses classiques et ses belles lettres. Elle a un vrai talent pour vulgariser sans appauvrir et pour alléger sans dénaturer. Les deux récits d’Homère sont des textes dramatiques, lourds de morts et de destins cruels : l’auteure préserve cette veine tragique, mais en saupoudrant un peu de fun et de lol sur tout ça, ce qui donne un ouvrage didactique et accessible. En somme, c’est une très bonne introduction à la mythologie grecque !

Les illustrations, pointues et simplistes, manquent sans aucun doute de finesse et de détails, mais elles ont le mérite d’aller à l’essentiel tout en restant fidèles à la lettre. Voici donc une bande dessinée très sympathique, drôle et parfaite pour réviser son grec en bullant à côté de la piscine.

Roman de Jean Teulé.

Pierre Abélard, à 38 ans, est un professeur et un philosophe renommé. Les scolares (élèves) se pressent pour suivre ses enseignements et les femmes se pâment devant ce bel homme intelligent et à la réputation sans tâche. Quand le chanoine Fulbert engage Abélard en tant que professeur pour sa pupille Héloïse, il ne sait pas qu’il fait entrer le loup dans la bergerie. « Seriez-vous non seulement la fille la plus jolie, mais également la plus savante de France ? » (p. 25) Le badinage tourne rapidement à la luxure et Héloïse apprend moins de grammaire que de choses sur la vie. Quand Fulbert ouvre enfin les yeux sur ce qui se passe sous son toit, sa colère est sans borne et même le mariage de sa filleule avec le professeur ne calme pas sa fureur. Il fait châtrer Abélard qui, ainsi diminué, décide d’entrer dans les ordres et demande à Héloïse d’en faire autant. Voilà les deux amants séparés à tout jamais, l’une dans un couvent d’Argenteuil puis au Paraclet, l’autre dans un monastère breton, même si leur amour reste entier. « Leur séparation révèle un sentiment qui les dépasse. Chacun des deux, par écrit, déplore l’infortune de l’autre plus que la sienne. » (p. 101)

Qui ne connaît pas les tristes amours d’Héloïse et Abélard ? Le sentiment amoureux gagne ses lettres de noblesse avec ces deux amants superbes et désespérés. « Pour moi, t’aimer comme je t’aime relève du sacré, et dépasse la philosophie, est du domaine de la sagesse de vie plus que du raisonnement. » (p. 262) Superbe, donc ? Pas sous la plume de Jean Teulé : il ramène l’amour à son expression première : la fesse, le poil, les génitoires et le con. Le premier tiers du roman n’est qu’une suite de scènes lestes et grivoises, à la limite du salace. Je le connais, Jean Teulé, je sais qu’il appelle une chatte une chatte, il ne fait pas dans la dentelle. Mais tout de même, tant de vulgaire était-il vraiment nécessaire ? Finalement, peut-être bien que oui puisque le reste du roman s’attache à montrer comment peut se sublimer une passion charnelle dévastatrice. Attention, je ne dis pas que Teulé se met soudain à fleurir ses phrases et qu’il parle avec la plume en cul de poule. On ne le refait pas, il garde le verbe leste et coquin. « Héloïse commence à en avoir ras la moule de son devenu cul béni de mari ! » (p. 284) Je reproche toutefois au bonhomme de mener une course au bon mot qui finit par épuiser l’hilarité complaisante du lecteur, et ici de la lectrice.

Dans le genre des biographies romancées dont Jean Teulé nous a gratifiés, j’ai préféré – et je vous les conseille – Je, François Villon et Fleur de tonnerre.

Album de J. Thomas-Bilstein. Illustrations de C. Busquets et M.A. Battle.

Fleuron, le petit lapin bleu, et sa cousine Lucette partent pique-niquer en forêt. Alors qu’ils s’amusent gaiement, ils apprennent que l’ourson Bouboule est en mauvaise posture. Les deux lapins vont à la rescousse de leur ami, mais toute cette agitation a attiré l’attention d’un renard. « Miam ! pense-t-il en se pourléchant les babines. Ces lapins me semblent bien tendres et dodus. » Heureusement, le papa de Bouboule vient défendre les deux petits lapins et tout finit bien !

En avant pour une morale aussi subtile qu’un éléphant dans un magasin de porcelaine : « Petits amis lecteurs, n’oubliez pas qu’un bienfait n’est jamais perdu. » Voilà qui est clair. Mais là, c’est mon côté cynique (qui est plus développé pendant les vacances) qui prend le dessus. Cet album est en vérité très mignon, agrémenté de belles illustrations douces et colorées. C’est un livre pour enfants tout ce qu’il y a de plus honorable.

Attendez, il semblerait que mon côté cynique a encore un truc à dire. Vous voyez la première de couverture ? Elle est charmante, n’est-ce pas ? Ce pique-nique sous les arbres fait envie, hein ? Mais voilà le hic, cette scène n’existe pas dans l’histoire… Bon, d’accord, c’est le pouvoir de l’imagination. Mon côté cynique va piquer une tête dans la piscine, ça lui fera du bien.

Autre aventure de ce petit lapin : Le petit lapin bleu et le médicament miracle

Recueil des œuvres de Raymond Radiguet.

Mort à vingt ans, étoile fulgurante du monde littéraire français, Raymond Radiguet est l’auteur d’une œuvre riche et variée. Proche de Jean Cocteau, de Max Jacob, d’André Breton ou encore de Tristan Tzara, Raymond Radiguet a laissé sa marque dans la littérature française. Poésie, théâtre, articles, romans, essais, le prodige trop tôt disparu a trempé sa plume dans de nombreux sujets.

Je ne vais pas détailler ses textes un par un, il y aurait trop à dire. Voici quelques morceaux choisis de ce bel ouvrage lourd et épais. Ouais, les œuvres complètes, ce n’est jamais du pipi du chat !

Ses poésies sont étranges : nourries de références classiques et littéraires, elles ont un rythme soutenu, avec un air d’écriture automatique. Il célèbre les jeunes filles, l’amour et le plaisir, mais aussi les vacances et les sottises. Il parle de miroir, de Narcisse, de Paul et Virginie. Il y a comme un rêve de retour aux douces prairies arcadiennes, le tout saupoudré d’humour, de légèreté et d’impertinence. Il en va de même de ses contes et nouvelles où il parle de Paris, de jeunes beautés, de légèreté et de plaisir de vivre.

 « Votre regard m’accompagne en train de plaisir. / Plus morte que vive sous le pont qui l’outrage, / La rivière roule des sanglots de plaisir / À la fin aux seuls compagnons de mes voyages. » (p. 45) Emploi du temps, in Les joues en feu.

« Plus doux et plus blancs que des moutons / Avance un troupeau de nuages / La bergère était de bon ton / Surtout chérissait les orages. / Tout à l’heure l’essentiel / Ce sera de ne pas se taire / Quand apparaîtra l’arc-en-ciel / Paraît-il l’écharpe du maire. » (p. 55) Hymen, in Devoirs de vacances.

Ses pièces de théâtre donnent dans le burlesque, la comédie de boulevard et la recherche de bons mots. En collaboration avec Cocteau ou Mallarmé, le jeune auteur a produit des pièces d’une grande drôlerie, très lucides sur leur époque, mais bienveillantes avec leurs protagonistes. Quand il dénonce ou qu’il pointe du doigt les défauts de ses compatriotes, Radiguet le fait toujours avec humour et bonhommie.

J’ai particulièrement apprécié ses articles. Il y parle de la guerre, de ses ravages au front comme à l’arrière. La conclusion de son texte sur la grippe espagnole est fameuse ! « Ainsi, à la moindre indisposition, certains accusent gravement un sympathique pays neutre, qui ne mérite aucunement d’être pris en grippe. » (p. 330) Il harangue gentiment et s’insurge avec humour : s’il prend position, il n’est pas prosélyte, et s’il accuse, il n’est pas juge et bourreau. C’est dans ses articles que j’ai trouvé son style le plus abouti, avec des formules délicieuses et impertinentes. « Ah ! que la vie est quotidienne. » (p. 366)

S’agissant de ses romans, je connaissais déjà Le diable au corps. J’ai préféré Le bal du Comte d’Orgel qui est une belle variation d’un thème littéraire déjà très connu et travaillé, celui du triangle amoureux. Un jeune homme, François de Séryeuse, s’éprend de la femme de son grand ami, le comte d’Orgel. Radiguet offre un roman où la psychologie des personnages est au premier plan : il est sans cesse question de sentiments, de doutes et de questionnements. « Il en est des êtres comme des mers. Chez certains, l’inquiétude est l’état normal ; d’autres sont une Méditerranée qui se s’agite que pour un temps et retombe toujours en la bonace. » (p. 639) En dépit de quelques lourdeurs dans le style, ce roman est tout à fait fascinant.

Voilà un bel ouvrage qui m’a offert quelques heures de bonne lecture au son d’une charmante langue française qui a, parfois, délicieusement vieilli.